Никогда не надоедает смотреть на падающий снег! Почему? - Потому, что это завораживающее волшебством зрелище. Стоит только присмотреться и отпустить свои мысли (их всегда столько!), как ощущение блаженства мгновенно окутывает и успокаивает.
Именно медленно падающий снег обладает способностью расслаблять и, в то же время, придавать силы и дарить вдохновение.
Сколько стихотворений написано о падающих снежинках? - Не счесть!
На протяжении стольких веков люди очарованы этим явлением, чудесным, исцеляющим, благодатным.
Сколько же их там, снежинок, на небесах, если они всё падают и падают? И ещё будут падать, пока зима держит власть в своих «руках».
И я снова смотрю на падающий снег, и снова пишу стихи, и снова освобождаюсь от ненужных, суетных мыслей, и снова ощущаю приятные потоки благодати.
Благодарю за возможность наслаждаться чудесным волшебством падающего снега!..

Лора Дан

В минуты, когда все живое погружалось словно в зимний сон, писатели наслаждались тишиной и покоем...Зимняя эйфория - непередаваемое ощущение. По всему телу бегут мурашки, мороз пронзает изнутри, а в голове нет никаких мыслей. В голове нет ничего, кроме песен музы.

/И.Бродский "Зима - честное время года"/

— Тебя когда-нибудь бросал человек, которого ты любила?
— Да. — Она взглянула на него. — Один из двух всегда бросает другого. Весь вопрос в том, кто кого опередит.
— И что же ты делала?
— Всё! — Она взяла у него рюмку и допила остаток. — Всё! Но ничто не помогало. Я была невероятно несчастна.
— И долго?
— С неделю.
— Не так уж долго.
— Это целая вечность, если ты по-настоящему несчастен. Я была настолько несчастна — вся, полностью, что через неделю мое горе иссякло. Несчастны были мои волосы, моё тело, моя кровать, даже мои платья. Я была до того полна горя, что весь мир перестал для меня существовать. А когда ничего больше не существует, несчастье перестаёт быть несчастьем. Ведь нет ничего, с чем можно его сравнить. И остаётся одна опустошённость. А потом всё проходит и постепенно оживаешь...

Эрих Мария Ремарк

Она уходила, а ему хотелось, чтобы время остановилось. На этом пустынном тротуаре, сам не зная почему, он уже скучал по ней. Когда он окликнул ее, она успела сделать двенадцать шагов – и никогда не признается, что считала каждый шаг.

Марк Леви, "Каждый хочет любить"

 
Снег. Опять падает снег. Количество снежинок опустившихся на землю с бешеной скоростью стремится к бесконечности. Всё то, что было совсем недавно зелёным, свежим и жизнерадостным, покрывается слоем белого налёта...
На первый взгляд, вот оно, лицо Зимы... Холодное, безжизненное, пустое... И всё таки, это только на первый взгляд. Если присмотреться получше, то каждый человек увидит в Зиме что-то такое, что заставит её полюбить.. хотя бы на день, хотя бы на мгновение... Да, пусть у Зимы и нет такого бешеного взрыва красок, как у Весны, пусть у неё нет такого приятного тепла, как у Лета и нет таких освежающих дождей и гроз, как у Осени... Зато Зима чиста, она не омрачена пылью серых будней, она не будет греметь или прыгать вокруг тебя, она просто будет красиво стоять и смотреть на тебя, замерзающего и хлюпающего носом. Зима не будет радовать вас добротой или заботой, зато до глубины души поразит своим размахом! Ведь ни у одного времени года нет такого размаха и такой силищи... Сколько снега! Тонны... Тысячи тонн... И ведь всё это огромное количество складывается из маленьких снежинок не весящих почти ничего... А теперь приготовься... Ни одна снежинка не повторяет узор другой... Только от осознания этого кружится голова...
Хоть иногда и жалуюсь на морозы и расчистку снега, хоть и нельзя делать многих вещей, которые хотелось бы... Наплевать! Я понял, я люблю Зиму. Выгляни в окно... Сколько снега...
Аши Ом

"Я знаю, девочка моя, от некоторых воспоминаний хочется поскорее освободиться. Забыть как страшный сон. Но у каждой из нас есть такие раны, которые долго могут кровоточить, будить по ночам. И тут не стоит паниковать, искать обезболивающие. Стоит лишь набраться терпения и ждать, когда время подберет тебе лекарство. Для каждого оно разное. Для кого-то – новая любовь, для кого-то – ребенок, а для кого-то… хотя бы море. Однажды ты окажешься у моря, и оно унесет на своих волнах боль воспоминаний. У каждого из нас свое море."

Эльчин Сафарли "Если бы ты знал"

Я хотел бы дышать таким воздухом, как у вас в доме, чтобы кругом были книги,
картины и всякие красивые вещи, и чтобы люди говорили спокойно и тихо..
и были чисто одеты, и мысли чтоб у них были чистые.

Джек Лондон

Человек всё делает наоборот. Спешит стать взрослым, а потом вздыхает о прошедшем детстве. Тратит здоровье ради денег и тут же тратит деньги на то, чтобы поправить здоровье. Думает о будущем с таким нетерпением, что пренебрегает настоящим, из-за чего не имеет ни настоящего, ни будущего. Живёт так, словно никогда не умрёт, и умирает так, словно никогда не жил.

Пауло Коэльо
"Подобно реке"

Он всё-таки пошёл. Пошёл, когда город почти погрузился в беспросветное холодное уныние, когда уже казалось, нет надежды. И не просто пошёл, а повалил без раскачки, пушистыми хлопьями, густо и уверенно, так, словно пытался загладить вину. Спустя час-полтора город преобразился, с удовольствием примеряя обновки, которые были ему к лицу. Они казались даром небес, чем-то поистине божественным. А снег продолжал сыпать.
Снежинки мерно покачивались в воздухе. Они как будто играли, то отдаляясь, то вновь почти вплотную приближаясь друг к другу, и перешёптывались между собой.
– Когда я вырасту, то стану балериной Большого театра, - говорила одна. Нет ничего чудесней, чем танцевать на сцене, исполнять ведущие партии. Популярность, аншлаги, аплодисменты...все они предназначены только тебе!
– Нет, всё-таки лучше быть бабочкой, изящной и нарядной, как цветок, - возразила ей другая. Ведь ничего особенного и делать-то не нужно. Кружись себе над лугами, порхай с цветка на цветок и наслаждайся ароматами и палитрой лета!
Снежинки так размечтались, что не заметили, как внезапно налетевший ветер стал трепать их кружевные платья. Какая-то неподвластная сила стремительно тянула их вниз. Сопротивляться ей было бесполезно...
Снег шёл, бесшумно ложась на тротуары, на закоченевшие деревья-скелеты, налипал на афишах, домах и проводах... Он чувствовал себя пусть ненадолго, но хозяином, способным навести блеск и чистоту, подарить сказку, зародить прекрасные мечты, но их же и разрушить, превратив возвышенное в приземлённое...


Источник: https://www.beesona.ru/id51159/literature/116260/

Наверное никогда не бывает в жизни всё хорошо или всё плохо.
Просто есть время для радости и время для грусти.
И то и другое - важно.
Радость наполняет нашу душу теплом, согревает, раскрашивает жизнь, концентрирует на одном моменте или объекте.
Грусть - наоборот, расширяет границы видения, учит думать и понимать больше чем обычно.
Только сталкиваясь с трудностью и болью, мы можем понять, как её преодолеть.
Делает ли это нас сильнее? - Быть может...
Делает ли это нас умнее? - Как повезёт...
Важно, что это "проживание момента" делает нас людьми.

Поль Корде

Я люблю эти бессмысленные вечера. Когда ты ни о чем не думаешь.
Сидишь, обернувшись в плед, с чашкой чая или какао.
На улице снег, дождь или сильный ветер, а тебе все нипочем,
ты сидишь в тепле, уюте, смотришь фильм или свой любимый сериал, читаешь книгу.
Тебе некуда торопиться и спешить, у тебя нет важных дел.
Никто не мешает, не обременяет заботами и проблемами. Мне кажется такие вечера бесценны…

автор не указан

https://www.inpearls.ru/

Зимой темнеет рано – это известно каждому, и когда по бархатно-синему небосводу рассыпаются мерцающие жемчужины далёких звёзд, двор пустеет и погружается в тишину. В дальних углах под тяжёлыми ветвями, укутанными толстым слоем снега, засыпают детские смешинки, что весело звенели возле дома весь день. Разлетелись шустрые воробьи и синички. Даже пушистые снежинки перестали кружиться в белом вальсе, угомонившись к ночи. Тишина… только яркий свет льётся тёплым золотом из широких окон на морозные сугробы, и доносятся из дому едва слышные голоса и музыка. Уж давно пора отправляться спать белочке-шалунье, да только любопытство не даёт. Хочется ей знать: что за праздник такой сегодня в доме? Она бы уж и в окошко заглянула, да боязно – на пути снеговик стоит, которого ребятишки днём вылепили – а вдруг снежком запустит?! Сам-то, хитрец замер – не шелохнётся, а руку вон как поднял, словно замахивается… нет, лучше уж сверху, с ветки понаблюдать, так оно безопаснее. Чудесный зимний вечер, сказочный… может быть, Новый год наступает?..

[Анатолий Валевский]

Снег... Когда он падает, кажется, что все вокруг затихает,
и по всей земле становится тихо-тихо,
как будто она живет ожиданием чего-то необыкновенно прекрасного...

И душа замирает, словно прикасается к Чуду,
прикасается к тихой и чистой Радости,
которая, подобно падающему снегу,
сходит с молчаливых небес на притихшую землю...
на притихшую землю нашего сердца.

Что так сильно привлекает сердце, когда оно видит падающий снег?
Тонкая и не сравнимая ни с чем, невероятно возвышенная его чистота.
Чистота обыкновенного Божественного чуда.

Монах Симеон Афонский

Каждая зима – это что-то невероятное. Вроде бы текут неспешно серые будни, но стоит начаться снегопаду, как в воздухе разливается чистый и пьянящий аромат праздника. И неважно сколько тебе лет – всё равно хочется, запрокинув голову, смотреть в молочное небо и обниматься с деревьями, и трогать пушистый снег, и вытаптывать узоры на белом покрывале зимы. И улыбаться хочется. И лелеять внутри себя заповедное твёрдое знание: свежий снежный покров - обещание сказки, а каждая снежинка - напоминание о чуде.
***Оксана Залилова

Дни и ночи сменяются на земле и уходят, полные своей мимолетной прелести, дни и ночи осени и зимы, весны и лета. Среди забот и трудов, радостей и огорчений мы забываем вереницы этих дней, то синих и глубоких, как небо, то притихших под серым пологом туч, то теплых и туманных, то заполненных шорохом первого снега. Мы забываем об утренних зорях…
Мы забываем о многом, о чем нельзя забывать…
© Константин Паустовский

Она устала и молча брела по ночному мокрому асфальту, как всегда в последнее время… Тогда она встретила её… Она тоже молча брела … где-то… Вся серая и такая же молчаливая… Вот так они и встретились… Грусть была милой, даже симпатичной… глаза у неё были такие же серые, как асфальт…. Такие же серые как она сама… А ещё они мягко светились… Она молча подошла, заглянула своими серыми глазами под её ресницы… Грусть не разговаривала, просто они взялись за руки и пошли дальше… Мокрые деревья шелестели от ветра своими зелёными листьями, асфальт спал, земля дышала… А они шли… до ближайшей лавочки… И Грусть заговорила… Она говорит всего лишь раз и он только один…» Теперь я с тобой, не бойся, я больше никогда не уйду… Теперь я видела твои глаза»… И она больше ничего не сказала, она осталась рядом… И утром на работу они встали вместе, вместе проработали, вместе поужинали, вместе легли спать… У неё теперь было ещё две тени… И они обе были серыми: одна – потому что падает от солнца, а вторая – потому что никогда больше не уйдёт… Если она приходит то только раз и навсегда.

Лаватера

Эспрессо — это жизнь. Горчит, но бодрит. Первый глоток может показаться невкусным, но, допив чашку, всегда захочешь еще одну. А на еще одну чаще всего не хватает времени. Капучино — это влюбленность. Сначала терпко, потом сладко и легко, а на поверку — все та же жизнь. Но моменты, когда сладко и терпко, — самые лучшие. Кстати, всегда можно просто съесть пенку и не пить, но это мало кому приходит в голову. Видимо, дело все-таки в сочетании. Латте — это мечты, эспрессо, разбавленный молоком надежды, и пенка, помните, да? Та самая пенка, которая бывает в капучино. Но нет корицы, нет той терпкости, которая позволяет прочувствовать момент. Еще есть мокко — кофе с горячим шоколадом. Мокко — это меланхолия. Густая и тягучая. Но даже в мокко есть молоко. И сладость, та, которую не найдешь в эспрессо, например. Ее и чувствуешь не сразу, и каждый раз не очень понимаешь, почему заказал именно его. Только потом вспоминаешь, в тот самый момент, когда становится сладко. Айриш, кофе по-ирландски, — страсть. Где-то там, на самом дне, обжигающий алкоголь. Можно перемешать, тогда он практически не чувствуется, если кофе приготовлен правильно, конечно. Но он там все равно есть, и все равно неизбежно пьянеешь. Кстати, да, хуже плохого эспрессо может быть только плохой айриш. И ристретто. Ристретто — это смерть. Это когда вся жизнь — одним глотком. Выпиваешь, просишь счет и уходишь. Обычно так.
Кофе? — это варенье из джазовых пластинок.
Кофе? — это свет, который можно размешивать ложечкой.
Кофе? — это врата восприятия ночного пейзажа.

Кофе? — это немой вымысел радуги. — А любовь?

Настоящая любовь?
—
Настоящая любовь — это кофе, который варишь дома с утра.
Свежемолотый, желательно вручную. С корицей, мускатным орехом и кардамоном. Кофе, рядом с которым надо стоять, чтобы не убежал, иначе безнадежно испортится вкус. Надо проследить, чтобы он поднялся три раза, потом налить ложку холодной воды в джезву, подождать пару минут, чтобы осела гуща. Кофе, который наливаешь в старую любимую чашку и пьешь, чувствуя каждый глоток, каждый день. Наслаждаясь каждым глотком.
Макс Фрай. Кофейная книга

Осень — это время для себя. Время раскладывать по полкам летние платья и летние несерьезные мысли. Разбирать антресоли, полеты и разбираться в любовных чертежах. Сортировать соблазны и соблазняться. Забывать то, что нельзя исправить и исправлять то, что невозможно забыть. Осень — это время коротких наречий и длинного дождя. Прозрачных луж и прозрачного общения. Возможность чуть дольше спать, чуть медленнее есть, чуть внимательнее смотреть по сторонам и чуть глубже думать. Понимать себя. Учиться говорить одно слово вместо десяти и один шаг вместо сотни прыжков на батуте. Осень — это время разглаживать переносицу и разжимать кулаки. Собирать пазлы и собираться с духом. Писать письма и записываться на танцы. Улыбаться грусти и грустить с улыбкой на губах. Осень — это время пересматривать «Дом у озера» и «Век Адалин». Перечитывать роман «Шоколад». Покупать разноцветную фасоль. Пить на завтрак какао и думать о Хемингуэе. Сушить апельсиновые дольки, грибы и претензии. Закатывать варенья и кокетливо глаза. Успокаивать блуждающий взгляд. Рисовать песком то, что принято пастелью. Любоваться любовью. Ведь неважно какие краски за окном. Намного важнее как мы раскрашены изнутри.

©Ирина Говоруха

Ну, здравствуй, осень! Ты так печальна... Я буду кофе... Давай со мной? Хандра на сердце... Уже банально...
 И город в мыслях совсем чужой. В записках чувства иссякли светом, ты разучила меня писать.
Одни вопросы... и ноль ответов... От слез промокла опять тетрадь.
И сны не снятся, а раньше в красках цветных летала я до утра... Но жизнь сломала упрямо сказку. 
Жестокость смысла таит игра. Да, ладно... Хватит... Забыла зонтик... Простуда, кашель и боль стрелой...
Ну, здравствуй, осень... седой синоптик... 
Я буду кофе... А ты со мной?..

Осень — время мечтать и смотреть разноцветные сны,
Запивать холода самым лучшим жасминовым чаем,
Не испытывать сплин или ложное чувство вины
От того, что дожди ну нисколечко не огорчают!
Осень — время зонтов, что давно застоялись в углу.
Время новых плащей, сапогов в разноцветную клетку
— Чтобы лично узнать глубину и количество луж,
А не грустно вздыхать и скучать по ушедшему лету.
Осень — время стихов с неизбежным наличием фраз
Об унылой поре, листопаде, капризах погоды…
Осень — повод подумать, почувствовать «здесь» и «сейчас»,
И, конечно, любить вопреки всем законам природы!

Автор Евгения Шарова

В жизни люди периодически рассыпаются на кусочки, а потом собираются, и получается новая картинка.
Не знаю, какая я картинка, я все время по кусочкам... Иногда они крупнее, и тогда я чувствую себя лучше, и кажется, что вот-вот наступит какое-то гармоничное благоразумие. А иногда они такие мелкие, что я вообще не понимаю, что делать с этими крошками.
Очень изматывает, но собирать кусочки надо. Эльчин Сафарли

Вроде бы не так уж давно было теплое солнечное лето и совсем уж недавно осень
— дожди, одетые в золото деревья, тихое шуршание листопада. Но не успели и оглянуться
— листья опали, день стал короче и воцарился ноябрь. ...
С его приходом что-то вокруг изменилось, засияло, заиграло,
замерцало в ранних сумерках, переливаясь волшебным блеском.

Счастье сентября

Дождь….

Он зарядил внезапно, уже почти на закате дня, в городе, раскрашенном бархатом мягких лучей всегда бережного августовского солнца. 
Низкое небо, казалось, всхлипнуло, и тут же счастливо расплакалось, наверное, не в силах себя больше сдерживать от какой-то внезапно накатившей радости, которая вот-вот, прорвалась, и нет ей уже конца. 
Небо роняло слёзы счастья и лучами солнца улыбалось всему вокруг.
Она раскрыла зонт и прибавила шагу...(с)

 

Говорят, что зимы нынче не те пошли. Кому-то снега мало, кому-то мороза не хватает, а кому-то в целом, что-то не так. Вот раньше, говорят, зимы были не то, что сейчас.

А зимы идут. Разные. Снежные и не очень. С морозом и дождями. Гололедом балуют. Туманами развлекают. И нет зимам никакого дела до чье-то там мнения. Потому что мнение сегодня есть, а завтра оно изменилось. А зима - это надолго. Сколько зим на своем коротком веку может встретить и проводить человек? Мало. Радуйся той зиме, что у тебя есть.

Знакомый ангел заходил чаю попить. Мы люди, совершенно не ценим чудесный ритуал чаепития. А почему? Да потому что всё у нас для чая есть в любую минуту. А чего нет, то в ближайшем магазине докупить можно. Ангелу же, для того, чтобы чаю выпить приходится совершить невозможное. На какое-то время очеловечиться. Это не то же самое, что человеком стать. Не. Это, когда ты что-то сможешь делать как человек. И только. Ангелы такое умеют. Необходимый навык. К некоторым людям иначе и не явишься. Перепугаешь только или чего хуже. Со Смертью спутают.

Ангел заваривал чай сам. Я не возражал. Тем более, что это красиво. Ангелы, они очень красивые, когда как люди. И делают всё красиво. Даже коробку с чаем красиво открывают. Чайник на газ ставят. На огонь любуются. О потом, когда вода закипит и чайник истерить начнет. Не спешат газ выключать, огонь гасить. Сначала чайнику ласковое слово скажут и огню спасибо. Вот так. Да. На стол скатерть. Руками её погладят. Потом уже и чайник на подставку (чтобы стол не обжегся) и самые красивые чашки для чая. И вкуснятину разную. Заварку в щепотку и на ладонь. О чем-то с ней пошепчутся, запах (непременно с закрытыми глазами) вдохнут и только потом заварку в чайник. Но заливать кипятком не спешат. Нельзя кипятком. Кипяток – нервная вода, перепуганная, пусть немного остынет, успокоится. И только потом, попросив прощения у чая, что убивают его… Да. Никакого телевизора не нужно или еще чего-нибудь. Бесконечно на такое смотреть можно.

Сидим, пьем чай. Коты около ангела. Он не просто их понимает, он с ними на понятном языке говорит. И может сладкого подкинуть. Это люди, по скудоумию своему, думают, что «коты такое не едят». Вы котов об этом спрашивали? Наш младший кот всё ест, кроме еды для кошек. На дух не переносит. Может еще израстет? Вкусы свои поменяет.

Молчим. О чём говорить-то? Вокруг коты шныряют. За окном зима. Небо такого чудесного цвета, что глаз не оторвать. И солнце во все небо. Хорошо. Чай очень. Вкусный – это неточное слово. Очень – точное слово. В нём всё. И это еще один повод помолчать.

А потом ангел уходит. Не прощаясь. Не может он долго быть, как человек. Трудно это. После ангела остается тишина и какая-то едва различимая музыка, состоящая из улыбок. Коты собираются около меня, и мы втроем слушаем. Зима идет. И если вам это не нравится, то значит нравится что-то другое.

Проза © Copyright: Аука

Этот документ лежал в шкафу в разноцветной, склеенной из новогодних и восьмимартовских открыток шкатулке. Мишка раньше даже не подозревал о его существовании и жил себе без забот. А вчера учительница Вера Сергеевна велела всем принести в школу свои свидетельства о рождении.

Мать выдала Мишке синюю книжицу, наказала не испачкать и ушла на ферму кормить телят.

Мишка открыл свой документ. На одной его стороне было указано, какого числа и месяца Мишка родился. На другой вверху было написано слово «родители» с двоеточием. Внизу была вписана мать. А посередине между «родителями» и «матерью» в графе «отец» стоял жирный неровный прочерк.

Идет зима - то застывшим морозным воздухом, резко и неумолимо охлаждающим тело, то медленно падающим легким снегом, то понизу суровым ветром со стайками снежинок при печальном свете сумерек...
В мыслях о долгой зиме всегда несем мы образы людей, какие-то смутные знания - все неосознанно, замедленно: память наша иногда нам течение... И хорошо нам.

Зима — это прежде всего падающий белый снег перед серой невесомой тяжестью стволов деревьев, перед стройной, тянущейся кверху густотой ветвей. И сухая холодная пустота воздуха, темнеющая даже днем, то ли от мелькания снежных пятен, то ли от низкого пасмурного неба, который вызывает всегда иллюзию какой-то темноты, — а сейчас будто плавает над белизной низкого снежного пространства, эта пустота воздуха и враждебна и небоязна одновременно
Снегопад, начинающаяся метель — одно из лучших состояний природы. Строения людей, силуэты деревьев — все серое; за быстротой белых снежинок серое кажется... единственной связью с теплом, несуществующим или только в тебе... Дыханием ты в объеме разреженного снежинками воздуха... После колкого прикосновения снежинок тебе тепло.
Небо мгновенно приближается к заснеженной земле, теряя свои границы и оставляя мглу бесконечно летящих вдали и падающих вблизи белых пятен...

источник-http://weblog.rcmir.com/weblog.2021642_60.html

 

Он зашел в мое сердце без стука

Алина Ермолаева 8

Он зашёл в моё сердце без стука, этот наглый, дерзкий, влюблённый нахал. Словно с ноги  вынес  тяжёлые двери моей души, запертые на огромный замок. Не осторожничал, не приглядывался, не раздумывал о последствиях. Я даже не успела впасть в опасные раздумья: "А он ли? А надо ли? А может не стоит?". Он времени мне не оставил на то, чтобы проанализировать, сделать выводы, посоветоваться с подругами, прикинуть все возможные последствия. Вот так просто перед фактом поставил " Ты- моя!" Не обещал ничего, планов не строил, в будущее не заглядывал. Лишь за руку взял так крепко, что я поняла: этот не отпустит, не предаст, не убежит, не испугается. И ничего не оставалось, как сдаться в плен ему- добровольный, сладкий и нежный. В глазах его раствориться и пропасть в нём без вести.

"Сегодня я дарю тебе позднюю осень. Пей черное горькое вино дождей, вдыхай золотую пыльцу последней листвы, хватай широко открытыми глазами растрепанное небо, впускай в себя преддверие новой зимы, я угощаю. Потому что точно знаю одно, любая осень: волшебная рыжая лисица, кружащая голову хороводом листопадов, открывающая в прозаической душе слова поэзии или печальная сероглазая незнакомка, прикрывшая бледные влажные губы веером обнаженных ветвей, - она не в мутных лужах, не в промокших ботинках, не в каплях воды на окнах и лицах, не в криках улетающих птиц, нет... Осень - в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится, смахнет в случайный ручей свою печаль и потуже затянет плащ. Погода в нас, а дождь… он просто идет. Лишенный оттенков добра и зла, радости и печали. Дождь идет сквозь наши души, и этому не учат в школе, об этом не говорят родители. Сегодня я дарю тебе позднюю осень, завернутую в обертку слов. Бери и помни, что то, каким станет этот странный нелепый подарок, чем станет он, легкой улыбкой или тоскливым взглядом в окно - зависит только от тебя." Аль Квотион

За что я люблю осень? За эту всеобщую умиротворенность.
За тишину, спокойствие, безмолвие.
За это ощущение реальной нереальности,
словно все вокруг замерло, время остановилось, а ты стоишь,
вдыхаешь морозный, освежающе колючий воздух, и на душе так тихо…
словно всего остального мира вместе с его проблемами и суетой вдруг не стало.
(Тадеуш Яшевич)

Листик за листиком падают с липы на крышу, какой листик летит парашютиком, какой мотыльком, какой винтиком.
А между тем мало-помалу день открывает глаза, и ветер с крыши поднимает все листья, и летят они к реке куда-то вместе с перелётными птичками.

Тут стоишь себе на берегу, один, ладонь к сердцу приложишь и душой вместе с птичками и листьями куда-то летишь. И так-то бывает грустно, и так хорошо, и шепчешь тихонько: - Летите, летите! Так долго день пробуждается, что, когда солнце выйдет, у нас уже и обед.

Мы радуемся хорошему тёплому дню, но уже больше не ждём летящей паутинки бабьего лета: все разлетелись, и вот-вот журавли полетят, а там гуси, грачи - и всё кончится.

М. ПРИШВИН

В кафе

Хельга Зверь

Она сидела за столиком в полупустом кафе и что-то записывала на салфетках.
Мимо сновали официанты, разнося заказы, и убирая пустую посуду.
 - Ваш кофе, – изрек официант, ставя перед ней на стол чашку.
Оторвавшись от записей, девушка подняла голову.
Увидев загадочную улыбку официанта, она удивленно проговорила:
 - Но я не заказывала!?
 - Вы нет, – и как бы предугадывая ее следующий вопрос, произнес: – а вот тот молодой человек – да.
Обернувшись, она, посмотрела ему за спину.
Молодой человек, на которого указывал официант, поднял бокал в знак приветствия.
 - Отнесите ему, и скажите, что он… нет, лучше вылейте ему это кофе на голову… – улыбнулась она.
Официант опешил:
 - Зачем?
Он смотрел на нее непонимающе.
Она вновь глянула ему за спину, молодой человек все так же сидел и ждал.
Ждал, когда она пригласит его присесть за свой столик.
Ждал, когда она передаст какую-нибудь записку через официанта.
Ждал, когда она просто подаст ему какой-то жест, что пора...
 - Выпейте сами, – произнесла она, ни к кому конкретно не обращаясь, улыбнувшись, вставая и выходя из кафе.

Когда люди говорят, что осень их любимое время года,
то они наверняка имеют в виду дни вроде сегодняшнего: утренняя дымка,
сменяющаяся пронзительно ярким светом;
в углах груды принесенных ветром листьев; успокаивающий запах прелой травы.
Некоторые утверждают, что в городе невозможно заметить смену времен года, поскольку бесконечные серые здания и особый микроклимат из-за автомобильных выхлопов стирают погодные различия; ты выскакиваешь из сухого помещения на промозглую, сырую улицу, и наоборот.
Но на крыше смена сезонов чувствовалась особенно остро.
Джоджо Мойес

Это нормально – быть грустным. Или потерянным. Или сердитым. Нормально ощущать весь спектр эмоций, быть может не всегда понятных другим. И нередко в течение долгого времени. Каждый из нас должен пройти свой собственный путь. И мы не вправе никого осуждать.
Джоджо Мойес

Дождь стучал в окно и навевал прохладный порыв грусти. Воспоминаний. Нелепых улыбок длиною в секунды, затем глухих ударов в груди, от которых порой можно было задохнуться. В такие минуты, наедине с дождем, ты готов верно ждать солнца. А с его приходом – и дальше тонуть в своих лужах. А может, дело не в погоде? Слабость времени – настоящее. Сегодня ты живешь вчера. А завтра снова… Незаметно. Быстротечно. И все проходит, кроме прошлого. Ему позволено быть вечным…

отрывок. из книги Кофейня.

Вы можете подумать, что Вы совсем неважны в этом мире. Но... кто-то пьёт каждое утро кофе из любимой чашки, которую Вы ему подарили. Кто-то услышал песню по радио, которая напомнила о Вас. Кто-то прочёл книгу, которую Вы посоветовали. Кто-то вспомнил Вашу шутку и улыбнулся. Кто-то сейчас любит себя немного больше, потому, что Вы сделали ему комплимент. Никогда не думайте, что Вы ни на что не влияете. Ваш след, который Вы оставляете за собой, даже небольшими поступками, стереть невозможно...