Я убегаю в реал, я совсем не пишу.
Я убегаю в мальчика, в родного, теплого.
Я убегаю от подруги, которая все-таки действительно подставила меня, точнее просто не рассказала правду, обидно...
Я убегаю от слов, взглядов, поцелуев.
Я убегаю к совсем новым людям, для которых я совсем ничего не значу.
Я убегаю...

Я читаю его слова в моем телефоне.
Я верю ему.
Я трясусь за него.
Я его люблю.

Я не хочу быть его девушкой, собственностью.
Ничего не изменилось после исчезновения ее, только он, совсем немного, чуть больше для меня.

Я верю, верю в то, что наступит весна.

Я вчера нашла у Ахматовой. "Я сошла с ума, о мальчик скромный. В среду в три часа."

Я все-таки счастлива.