Мы начали переписываться с ним совсем недавно.
Я уже не помню как он выглядит - поправился, отрастил волосы.
В моей голове все еще тот мальчик, которого любила.
Вчера он начал говорить о забытом, больном, страшном.
Я била кулаком в подушку, шептала: "не хочу", плакала, но отвечала.
Я боюсь возвращения.
Он хочет приехать, а я даже не представляю, что ему сказать.
Он пафосный московский мальчик, с дорогим телефоном,на крутой машине.
Почему-то мне ярко представляется картина, как он видит меня на улице в кедах, узнает, но не останавливается - не прошла фейс-контроль.
А еще я боюсь, что все вернется, боюсь, что у меня сердце выпрыгнет, что разревусь, что захочу к нему.
Он меня действительно любил.
Я его просто боготворила.
Вот так не срослось.
Он не говорит, как ему больно никому...
Только мне.
Я знала с самого начала.
Я боюсь.
Сжимаюсь в комок в своей огромной постели и пытаюсь заставить себя думать о хорошем.