Фреолина, скорее не жизнь, а её план. К этому мне самому ещё надо стремиться бесконечно долго. Но хоть желание сформулировано внутри меня - и то радость. Благодарю за одобрение.

Благодарю за столь прекрасные стихи.

Кровь бурлит. Подступая к горлу кажется, вот- вот она просочится через зубы и потечет по подбородку капая на стол. Это ненависть ее вскипятила. Но животный страх, словно перед внезапной смертью, останавливает поток. Стынет он в венах, и пальцы согнуть невмочь. И тогда кожа покрывается чем-то липким и холодным. Закрываешь глаза, и стыд наполняет тебя теплом и пустотой... и не кровь уже, а вода, не изо рта, а из глаз по щекам, по подбородку и на стол, как и думалось. Сожаление сжимает сердце и соль во рту желается перебить чем-то терпким и горьким. И уже нет мыслей. Нет ни одного воспоминания. Только серый туман. Отчего же все это? Собственная глупость острым штыком встала передо мной на жизненном пути и я с разбегу распорола ей свой живот. И как удачно, что все это поправимо. Что требуха твоя встает обратно, а тугие швы не дают ей снова вывалиться наружу, и через год ты уже ходишь и дышишь, как и раньше. Но есть одна вещь. Это фантомная боль. Когда у тебя уже нет той части тебя, которую ты повредил, а за тем и вовсе ее не стало, но твой мозг все еще уверен, что она на месте и упорно продолжает посылать сигнал... Ни во сне ни наяву нет от нее спасения. Ведь эта часть - ровно половина тебя. А вместо этой половины боль. Тихая тупая боль. И когда она высасывает все силы, становится невозможной в своем присутствии кровь бурлит. Не хочу быть собой...

Ovca10, напишу для Яны с Пашей песню по мотивам этого комментария. Они будут довольны.