Проня_Мситовна,
Привычки глупой людям лгать
При всём желанье даже нету,
Позволь же кратко описать,
За что тебя назвал поэтом.


Вопрос хороший, в чём поэт
Во всей красе распознаётся,
Искал его за рифмой – нет,
За ней он вряд ли уберётся.

Широк он слишком и глубок
И для ритмичного начала.
Вверху упрётся в потолок
Из слов, которых слишком мало.

Стихи лишь созданы трудом
Как способ к миру обратиться,
В них нет поэта целиком,
Есть только малая частица.

Поэты в чувствах и мечтах,
И бесконечны их секреты,
Идут они сквозь вечный мрак
В лучах души теплом согреты.

Сердца их образов полны,
Которых мир вместить не сможет,
И потому они вольны,
Ведь суета их не тревожит.

Не стоит форму восхвалять
И ей одною восхищаться:
Нельзя поэта прочитать,
Им можно только пропитаться.