Там надо мной живой прибой и дикие чайки
Там надо мной спешат домой с очередного Клондайка
И чтоб я здох здесь есть подвох, чего бы нам ни диктовали
Переполох горит порох и слышно звяканье стали

В небе летят журавли
Над океаном из льна
Мы тонем в потоках любви
А где-то грохочет война... 

Глянул на себя. И два листа своего душеизлияния перечитал. Глупо.
понял, то я не_тот, кто может писать про прошедший день.
гораздо проще/мое/лучше - мысли.
о несусветности.
о забытии.
о - том, что внутри. Где-то глубоко.
Как будто предвестием таким.
И орхидеи - сохнут. Что-то случится. И в груди сдавило.
Воздух. Как. Кончился.
И вот иди-свищи.
И посмей сказать - что у Тебя опять Сны. 

Настроение сейчас - "ты выглядишь, как труп твоей собачки, которую насиловал фашист..."

Он все еще "любит",  
Он все еще "ждет".
Он - сердце погубит,
На части порвет.
Он сделает больно,
Он скроет слова.
Не крикну - "довольно!"
Паду в купель сна.

Не сладкой истомой -
С мученьем умру
И ложью ведомый
Во тьме пропаду.
Не нужно, не надо
Мне снова тоски.
Разбей бокал яда,
Сломай все тиски.

Пусти меня молча
Без чувства вины
И слезы родные
Руками утри.
И также - спиною
Ко мне развернись
И шагом степенным
Уйди... 
 

Настроение сейчас - серое

 

Говоришь "не переживай".

Говоришь, отправляя спать.

Я смотрю на запретов край.

Говоришь, не должна я знать.

От того, что всегда молчишь

Мне больней, погружаюсь в ночь.

На меня никогда не кричишь

Но прошу - разреши помочь!

Я прошу, разреши узнать

Что с тобой - я же изведусь!

А ты вновь отправляешь спать.

Дай, прошу, мне развеять грусть...

__________________________________________

Я не навижу свое состояние.. Оно уже.. сколько? день? Неделю? месяц?.. Да, где то половину месяца (если не больше)

Все как-то плоховато получается.

Я ненавижу свои стихи.

Нет, я имею в виду лишь те, что пишутся в последнее время.

Я обмельчал, как поэт . У меня не выходит то, о чем я хочу писать.

Хотя, казалось бы, день сегодня даже очень и очень хороший - есть чему радоваться. И все же - есть от чего грустить... Все хорошо и в то же время все плохо. Но не больно. Не одиноко. Не грустно до пределов. И дышать есть чем - нет такого в последнее время, чтобы я задыхался от душевной боли. Поэтому-то стихи не идут...

........я давно не резал руки, я давно не пил кровь.....

Медленно но верно растворяюсь в суете и.. спокойствии?, этого мира.