Мокрый цвет асфальта на главной дороге,
Уже давно не лето, не промочить бы ноги,
Многие считают это вполне оригинальным,
Ноябрь в белых корах для меня, в общем нормально.
В спальне муза приходит ко мне поздно ночью,
Так, ручку и бумаги надо очень срочно.
Очередная порция лирики в моем уме,
Осталась на листке – пишу, как умею,
Светлеет за окном, а мысли об одном,
Начать жить с первой главы, и дописать тот том…
В нем не всё как хотелось, забыть и выбросить,
Или оставить себе и с собой везде носить.
Просить о чем-то, не зная, о чем попросить,
или молчать о том, о чем ты готов кричать,
терпеть то, что ненавидишь всей душой,
не слушать никого, напоминая, что ты уже большой…
С тех времен я стал немного старше,
я поумнел и поднялся выше на этаж,
я жду вдохновение, как свою жертву ждет хищник,
в своих мыслях боюсь остаться лишним…
Пишу не настолько глубоко как бы мне хотелось,
Дико читать от незнакомки в нэте «просто прелесть».
Я такой как есть и мне не измениться,
Столько лиц, но это только репетиция.
Катиться на машине не спеша по улице,
Или стараться познакомится с какой-то курицей.
Без разницы, о чем я думаю или чем я занят,
В моём городе у меня есть свой блок питания…
Недалеко от больницы прямо возле Копилки,
эй не забудь зайти туда себе купить Milky-Way,
и садись на бетонную штуку прямо возле лавочки,
смотри вниз на дорогу – фары машин как бабочки,
за ними вечер, и город радует своими звуками,
за этими штуками кто-то гуляет с внуками,
на внухе напротив компания стоит под алкоголем,
узнаешь себя в ней твоя роль одна из главных ролей…
Либо твоя жизнь будет похожа на легенды наших отцов,
либо будет похожа на картинки из чьих-то снов.
и неважно сколько будет томов в твоей книге,
важно какие в ней будут подвиги...