Я умираю.. медленной и мучительной смертью под названием "жизнь".
У меня все хорошо и в этом самая страшная болезнь.
У меня есть любимый человек, дом, работа, друзья в конце концов
НО
половина меня помнит какой я было до всего этого, и эта половина хочет вернуть былое, хочет все разрушить, вернуться к родителям, бросить любимого, бросить работу.
Я задыхаюсь в размеренных буднях.
Я медленно умираю.
И мне страшно от того что время проходит, время неумолимо несет по течению меня, а ведь мне уже не 20 лет, а скоро будет и не 30, не 40, не 50... и смерть.
Оглянись назад и ты увидишь лишь течение - семья, дом, работа.. иногда друзья и все.
А где я сама? где?
Я незаметна для мира как и сотни, тысячи других таких же.
Но я нехочу так жить, нехочу.

Мне нравилось бродить одной улочками города, встречаться с кем захочу, делать то что захочу, а не то что я ДОЛЖНА делать.

Во мне неумолимо горит некий огонек, который не дает мне покоя.
Я засыпаю только с грезами о том как я могла бы жить ТЕМИ жизнью, чувствами, переживаниями.
Я просыпаюсь на влажной от слез подушке, слез по жизни которой у меня нет.