И слишком привычно стало писать, когда того так хочется. Торопиться, бежать за неуловимой мыслью, обгонять этот поезд раз за разом, и не смотреть вперед. Ни разу не смотреть вперед, не видеть горизонта, не видеть края неба и земли.
Закрывая глаза, ударить ладонью, как в ярости по черно-белым клавишам рояля, по неочищенной от красок старых картин палитре. Взять ладонью все цвета-настроения, ласково позвать начало, попросить его стать белою комнатой. Совсем белой, стать светлым ничем, пустотой света, и вдохнуть а нее, как в сердце жизнь, цвет. До боли в легких, вместе с душой своей.
И отойти в сторонку, украдкой взглянув на свою теперь уже чистую ладонь. Сжать руку в кулак и ощутить пустоту теперь в себе уже, а после – любоваться тем, что создала.
На белых стенах моя радость, мой восторг и счастье, моя любовь и доброта, тепло и забота. И побороть желание пройти вдоль них, прикоснуться рукой – тогда я ведь снова отниму их у моих белых стен пустоты. Запрокинуть голову, увидеть вдохновение. Пусть в нем абстракции и обычные рисунки, мои слова, мои мысли и мои ноты, моя музыка в строках мелодий, мои книги – это все принадлежит мне, словно шкатулка, а прикоснуться к ней я не посмею. Это все равно, что смотреть на статую, и огибать ее контур лишь взглядом, читать ее историю своими глазами, не прикоснувшись ни разу.
Опустить свой взгляд, и увидеть тьму, что легка к ногам мои мозаикой печали и грусти, плитами боли и отчаяния. И пусть сердце отзовется на них, пусть оно замирает и сожмется ни секунду, но я сделаю шаг, и еще один вслед, а после совсем свободно пройдут по темноте, не боясь ее разрушить своими следами. Здесь мне жалеть не о чем...
А потом я отойду далеко от этого ящика драгоценных камней, которые вырезала, и увижу прекрасную в своей красоте раму, которая окружает мой маленький мир. Великолепная до раздражения рама, слишком огромная, и она сдерживает мои стены и пол с потолком, а я уже вышла за ее пределы...

В колонках играет - Dario Marianelli

Возвращение в привычный ритм жизни похоже часто на возвращение в родной дом свой после долгого отсутствия, похоже на то, как если бы ты нашел свое воспоминание среди сотен других, в которых оно затерялось.
Приятно, когда делаешь самые последние шаги по направлению к той двери, в которую раньше заходила каждый день, а после она надолго пропадала из виду, а вот теперь...обрелась снова. И ощущение какой-то радости, предвкушения чего-то непередаваемого словами, безмерно родного, накрывает волной, оглушая и ослепляя. А после...
Сделать всего один лишь шаг, и оказаться в родном доме, в родных стенах, услышать ту музыку, которая и раньше были приятна на слух, а теперь и вовсе превозносит до небес счастья. Всего один маленький шаг, чтоб повернуть ручку двери, и забыть все свое прошлое ровно до того момента, как покинула эти стены, и жить, как раньше.
Привычно, но не до омерзения, а до улыбки.
Вдохнуть воздух ,которым так привыкла дышать, который не обжигает легкие жаром и не сковывает движения холодом, просто быть собой...
Быть может, чего-то уже нет. И потерю в в строках старой потрепанной временем книги никто не отменял, так было задумано, это только сюжет, который писала однажды сама, когда нечем было заняться. И не задумывалась, что все когда-нибудь перенесется на сцену жизни, а теперь вот вижу...
Я опять открываю ту же тетрадь, в которой ноты моей мелодии.
И теплые теперь уже пальцы касаются холодных клавиш фортепиано с особым трепетом, с любовью.
Возвращаясь, я принесла с собой новизну, которая кажется белыми листами в блокноте, совсем еще не исписанными и не разрисованными каракулями – мне все это еще предстоит сделать.
И подумать, теряя – мы обретаем, а после...
Сделать всего лишь шаг, и войти в новый день ритмом своего сердца, без его остановок, но с учащением от счастья или разочарований...