Кораблик чуть плывет. Затоплен трюм.
В стихе сойдет за SOS любая строчка...
Вечерний звон в ушах. Вечерний doom.
Душа ушла на базу. С нею ум.
Осталась (в виде зомби) оболочка.

И эта оболочка пьет и ест,
поддерживает видимость базара.
Хоть нет Голгоф среди окрестных мест,
но давит на хребтину тяжкий крест,
как будто мусульманин на хазара.

Усталость молотком стучит в висок.
И, безразличный к странам и эпохам
лежу, предвидя новый марш-бросок,
от ста шизофрений на фаллосок
и в шаге от невыдоха с невдохом.

Александр Габриэль

http://rhyme-addict.livejournal.com/88423.html