Когда я пнул палитру ногой я, все же, ее поймал и не уронил на пол "маслом вниз" (идеально подходящее выражение), не испачкал брюк. Просто поставил на балконе. На место, в сущности. Это было приличное время назад и я как-то даже не задумывался о ней больше.
Отец изобразил колченогого до ванной и только попросил меня зайти на кухню с тряпкой. Его маршрут с балкона был обозначен маленькими пятнами "голубой ФЦ", которые шли от порога, вертелись возле стола (отец прикуривал и пытался поудобнее устроиться), доводили до раковины и прерывались у дверей - дальше кто-то что-то сообразил... В раковине валялись куриные бедрышки, но тряпку я смочить там все же сумел. Кометом идеально все стирается, что ни говори. Нос заложен и свежести не чувствуется, равно как и запаха дождя, вместе с затхлостью масла, но глаза не обманешь - кухня блестела минутку другую.