Какая же фантастическая ревность способна уместиться в одном маленьком человеческом сердце. Какое количество обиды и боли можно туда втиснуть!.. Знаешь?
Нет.
И не узнаешь.

На самом деле, я ведь всё равно... "Идущий рядом", сторонний наблюдатель, в котором ты совершенно не нуждаешься - я это прекрасно чувствую, просто не люблю позволять себе в это верить, очень уж отвратительно и тоскливо становится, и сразу хочется курить крепкие сигары, пахнущие табаком и пьяной вишней, и лежать, и смотреть в потолок, провожая глазами клубы дыма.
Но иногда ты хочешь поговорить со мной. И я, конечно, доставляю тебе это удовольствие. Почему бы и нет. Почему бы, чёрт возьми, и нет...
Есть парочка вещей, которые я тебе никогда не скажу. Как ты мне нужен, например. Почему? Не имею понятия, но склонна объяснять это гипнозом, магией кельтов и ростом популяции леммингов.
А между тем, я не имею ни права ни повода в тебе нуждаться. Чужие люди. Сотни километров. Такая вот печаль.

Но с тобой удивительно спокойно. Даже на просторах прерванного диалога.
"Мама, я очень и очень болен,
Я не знаю, откуда взялась эта боль...
То ли ветер свистит над пустым и безлюдным полем,
То ли, как рощу в сентябрь, осыпает мозги алкоголь..."