я не сплю до 5-ти утра, я люблю рассвет, но не вставать с ним, а ложиться, наблюдая как солнце спешит выглянуть из-за горизонта, чтобы пожелать тебе ярких снов, пока ты еще не заснула. окно в соседнем доме сквозь занавески я приняла за луну, насколько же это обидно и странно, насколько я отвыкла от природы, обуздав себя бетонными стенами. мне абсолютно не дОроги ни бутики, ни клубы, ни концерты, и я не понимаю тех, кто так стремится в "третий Рим". Мы пользуемся Москвой, откровенно и бесстыдно тянем из нее все что можем на свои нужды. Кто-то образование, кто-то выгодное замужество, кто-то деньги или славу народную. А те, кто родился в ней, те, кого считают "счастливчиками", вынуждены жить в этом "городе грехов" без надежды на Family House как можно дальше от Третьего Транспортного Кольца. Мне некуда вернуться после изматывающего дня, после давки в метро. Я как белка, бегущая по колесу, просто перемещаюсь из одной части города в другую, абсолютно не чувствуя себя где-то нужной. Я провожу на работе столько же времени, сколько в университете, в на учебе ровно столько же (если не больше) как и дома. Моя жизнь это бег, от которого я безумно устала, и мне хочется сойти с дистанции, что я и сделаю, закончив дела и немного обустроив свой быт. Каждый должен найти свое место. А что Москва? Ей остаются лишь старики, которым больше некуда податься, и они вместе по утрам вспоминают былое и ругают молодежь, которая пытается добраться до дома после ночных приключений. Мы не живем в Москве, а пользуемся ей, как проституткой в стриптиз-баре, которая сама призывает нас грубо схватить и овладеть тем, что она может предложить. В Москву, как на огонек, слетаются хрупкие мотыльки со всей страны, и если многие погибают, или, опаля крылья, возвращаются обратно "в темноту", то некоторые, подпитавшись светом, становятся матерыми мотылями, отращивают красивые узоры на крыльях, и получают выгоду от миллиоонного наплыва невзрачных мотыльков на такой манящий свет.
Я буду тем, кто уедет. И только лишь по той причине, что душа просится на волю, на просторы и мне осточертело сидеть взаперти, подчиняясь указам кого бы то ни было.
Хех, может быть я поменяю мнение,
вы только не серчайте господа
на эти смелые высказывания,
написанные выше. но сейчас,
меня переполняет то желание
которое лишь ускоряет кровь
полей, лугов, лесов и звонких рек.
Мне хочется писать стихами
Но рифмами не лягут строки
В пыли измазанных слогов
Мне не читать для вас красивых
Изысканных и правильных речей
Мне не писать пером молитвы
при свете восковых свечей
На исповедь отдать бы душу
Святой отец мог снять запрет
Хотеть, писать, но неуклюже
Рифмует строчки вам истец
Стихи ведь созданы любовью
Питает горе их в века
Простите эти оправданья
В душе моей живет тоска
Глаза мои не видят счастья
Среди замызганных столов
Мое перо мне станет камнем
Нелепый труд уйдет на дно.