Снежный туман.
Ледяной ветер в окно.
Не холодно.
Теплая боль внутри. Пульс внутри… В такт тихим, падающим на стол каплям воска.
Каждый стук сердца, будто уже ожившего, - всего лишь иллюзия.

Хочется думать, что можно жить одной пустотой, не впуская в сердце никаких утренних надежд, которые были еще придуманней, чем сама любовь и потребность в ней.

Попытка принимать при пробуждении дозу наслаждения, в качестве обезболивающего, чтобы никогда не задумываться о нетленности души- не бегство от смерти, а ее продукт.
Но что дальше?
Секундные, как, впрочем, и минутные стрелки часов не изменят ничего.

Незыблемо то, что находится вне времени, над чем не властен разум.

Любовь?

Надежда, на самом деле, ничтожна, но мы продолжаем верить вопреки законам логики в нетленность собственного праха.

Иллюзии…
Они вполне материальны, так же, как и боль.
Кто или что дарует нам желание жить?
Становясь старше мы прячем свою беспомощность за спиной и успокаиваем себя дыханием… уже не своим, когда- то нравившемся в беспамятстве чувств.
Старея мы учимся не быть обидчивыми на обстоятельства, в значимость которых верим сами.

Но, что дальше?...

Курю собственное молчание.
Страх?
Боязнь очевидного и неизбежного.

Достаточно лишь поверить в душу, чтобы увидеть Ангела.
Чтобы снова смотреть в темноту квадрата своего окна, писать на запотевшем от дыхания стекле чье-то имя и нестерпимо рвать ненавистное одиночество вечных минут.




Ангелов нет.
Когда я поняла это, на улице было совсем темно…