О чем же еще я могу писать?.. :) Что-то вроде игры на одном сайте – дать три своих определения сексу. Решила и здесь сохранить на всякий случай. Тема более вечная, чем любовь. Того, кто меня переубедит, я готова пустить в свой мир и раскрыть самые страшные тайны. Впрочем, такие герои уже перевелись. Если вообще когда-то существовали. Ладно. Не будем отступать от темы.

Это очень высокая степень доверия. Выше, пожалуй, и не бывает. Тяжело общаться с человеком, которому не доверяешь и невозможно с ним спать. Невозможно прошептать на ушко что-то очень личное. Попросить, поделиться, рассказать – невозможно.

Универсальная форма познания. Человек не может лгать только в постели. Вернее, может конечно, но эта ложь очевидна. Поэтому, когда мне очередная мамзель рассказывает о совершенной имитации оргазма, я начинаю плеваться ядом. Потому что с нормальным мужчиной это невозможно и вообще свинство – нельзя показать на сцене любовь, не любя в этот момент партнера. Нет, зрителю – можно. А вот человеку – нельзя. Узнать человека, который рядом с тобой, всего за полчаса – легко. Как он себя ведет, как двигается, как дышит, что говорит, что его возбуждает – все это говорит о нем больше, чем знак Зодиака, психологические тесты и прочие глупости. О человеке говорят не его слова, а поступки – почти бред. О человеке рассказывает только то, как он занимается любовью. А у поступков бывают невероятные мотивации. Поступки не говорят ни о чем.

Тот остаток ночи, когда понимаешь, что, в общем-то, твое существование на нелепом шарике не совсем бессмысленно. Франсуаза Саган когда-то писала, что можно в крайнем случае жить одному, но ни в коем случае не спать одному. Люди после любви – это так естественно. Рука на спине или бедре и кто-то бесконечно близкий рядом. Вечная любовь и прекрасное завтра, говорите? Да ну вас к бесам! Вы сами-то вечны?.. Вот то-то и оно. Можете «завтра» забрать себе, но отдайте мне «сейчас».

Жить - это значит все снова
С троллями в сердце бой.
Творить - это суд суровый,
Суд над самим собой.

(с) Г. Ибсен

Новый мир мы придумали сами -
Лишь мечтами, игрой и болью...
Человек стопроцентно занят -
Слишком занят, чтоб быть собою.

Кто нас знает и кто нас любит?
В паутине людского чувства
Бьются крылья заблудших судеб,
Не погибнуть там - вот искусство...

Мы уже не изменим правил -
Нашу жизнь создавало время,
Нам условие мир поставил -
Мы считаться должны со всеми,

Кто в веках создавал и думал,
Нам позируя в фас и в профиль -
От египетских желтых мумий
До создателей философий.

Но нашелся - смешно и просто -
Этот выход, быть может - ложный:
Новый мир, а точнее - остров,
НЕпростой, НЕ совсем возможный,

НЕпокорный и НЕреальный -
Отрицание - наше право! -
Этот новый мир виртуальный -
Наш наркотик.. беда... отрава...

Говорят, что мы все там - в масках:
Весельчак... Дон-Кихот... Зануда...
Только - может, лишь смыло краски,
Что в реале на всех повсюду?

И бегут по экрану строчки,
Забирая душИ частицы...
Мы живем ни днем и ни ночью -
Тут у времени нет границы,

Тут теряется смысл пространства -
Шар земной не такой огромный,
И не кажется больше странным,
Что мы, разные, все тут - дома.

Пусть нас кто-то ругает, судит,
Пусть гадает - кем дальше станем...
Может, в детство играют люди?
В сны, в которых мы все летаем?

В детстве было все так понятно -
Тот - герой, тот - подлец ничтожный...
Может, мы лишь хотим обратно -
В мир, в котором творить возможно,

Строить зАмки, тянуться к звездам,
Жить во время, что было (будет)?
Может, мир этот нами создан,
Потому что мы просто люди?

Мы идем... Мы уходим сами -
В эту жизнь, что зовется сетью...
Не рыдайте - "что будет с вами?" -
Мы когда-нибудь вам ответим...