Luke Fildes 

Я напишу тебе письмо... А ты...,ты вправе не ответить...
Опять весна на белом свете пленит стыдливостью мимоз.
Весна с грустинкой на губах. Всего лишь март... Снега по пояс...
А я.., я твой забыла голос, и убежал песок в часах.

Я напишу тебе письмо о том, что жду и дни считаю...
В тебя корнями прорастаю, перечеркнув, что было до,
до этой девственной весны... Сыграв с судьбою в чет и нечет,
я буду рада, если встречу нам уготовит серп Луны...

Добра растущая Луна. И снам ее я верю свято.
От глаз твоих с оттенком мяты пьянею, не испив вина...
Ах, да.., о снах... Мне снишься ты... И рана снова кровоточит...
Мечтаю под покровом ночи, и льются чувства на листы...

Я напишу тебе письмо, что жизнь, как пустоцвет, бесплодна...
А я, как прежде, старомодна, люблю с ванилью эскимо.
Неровным ритмом полуфраз, прелюдией полупризнаний
не воскрешу воспоминаний... Слезою, хлынувшей из глаз,

оставлю скорбное пятно под тихий траур Альбинони...
Жизнь - всполох, слепок на ладони... Я верю - все предрешено!
Неровной ниткою судьбы нас разбросало не случайно...
Мы пьем до дна Эль-Риша тайну под небосводом голубым.

Я напишу еще про то, что день и ночь молила Бога...
Пусть будет легкою дорога... твоя, и счастье, как итог!
Я напишу.., хотя, как знать, быть может, безнадежно поздно...
 Уже весна, но так морозно... И я забыла, как летать...

Как мало нот. Их семь всего, но плачет Солвейг на рассвете...
 Я напишу тебе письмо... А ты.., ты вправе не ответить... 
© Copyright: Ольга Колпакова