Уронив пыль дороги бусинки мыслей
быстро шагаю в лесной глуши
И в шаге слышится скрытая музыка
резонирующая с дыханием и пейзажем.
А воздух вокруг словно стекло в оконной раме,
По которому скользят капельки осеннего дождя.
Шагаю закрывшись в раковине иллюзий
А в лицо холодит ветерок;
Меж деревьев играя звучит он тонко
как прибой …
…по утру на пустынном пляже.
Шагаю один; но что было, и есть, и что будет со мной?
Ползу по дороге, как улитка, волоча
за собой раковину эгоцентризма.
А слова – это мысли, нашедшие форму;
А мысли – это те же слова, плюс немного
из памяти детства…
ощущений и образов скрытых…
Есть конец, есть начало, но так ли легко найти смысл,
Если разом отбросить скорлупу из ненужных форм?
Где же нить, что бы бусинки вдеть?