Жизнь есть сон, снящийся Богу.
Хорхе Луис Борхес


Забилась в угол… И тихо заплакала. Очень грустно. Хочется закрыть глаза и уснуть. Навечно. Почему жизнь так жестока? Почему одним – все, а другим ничего? Хотя нет, боль и страдания.
Закурила... Может так станет немного легче... Нет. Иллюзия. Самообман. Жила в маленьком придуманном мирке. Считала, что у меня все идеально. Что так и должно быть. Ну и что, что совсем нет друзей. Зато, я могу добиться всего, чего захочу... Ложь. Хочу быть счастливой. Очень больно. Но поделиться не с кем. Слезы текут по горячим щекам. В сердце адская мука.
Недавно поняла, что живу снами. Ведь только там все хорошо. Происходит что-то яркое. Там я могу любить, быть любимой. Смеяться. Искренне... А когда просыпаюсь, жалею, что настал новый день. Опять нужно играть... Претворяться, что все хорошо. А ведь все верят. Завидуют. Но если бы знали...
Виновата во всем сама. Нельзя было так. Амбиции, претензии, предрассудки. Хотела много, а не получила ничего. А ведь был переломный момент. Когда еще можно было вылезти из этой ямы. И снова начать жить. А не существовать. Но сейчас уже поздно.
Сигарета тлеет в расслабленных пальцах. Вспоминаю... Как счастлива была. Могла любить. Слушать сердце, и просто доверять ему. Но сейчас уже нет.
В висках пульсирует: «Виновата сама…» Но почему так? Я ведь еще маленькая девочка, которая взяла себе неподходящую роль... Хотя нет. Уже слишком вжилась в нее. Где реальность? Так много лжи… Слишком увязла во всем этом.
Говорили, надо быть человечной. Не скрывать чувства за надменностью и призрением. Почему ставила себя выше других? Ответа нет.
Банально жалею себя. Но ведь так нельзя! Хотя, уже просто нет сил собраться, и снова встать на ноги. Хочется забыться.
Все было настолько искусственно… Это жестоко, столько играть. Почему? Видимо, просто боялась…
Теперь ничего не изменить. Лишь боль. И страх, что будет только хуже.