"ей бы это не понравилось"

на расстояньи соседнего кресла
мы притворимся и поговорим.
сдохнет от зависти желтая пресса:
мать - героиня. отец- героин.
мальчик с глазами домашнего пони,
с сердцем героя. и что и того?
если никто мне о нем не напомнит,
я поиграю - в себя самого
и попытаюсь проверить на прочность
хрупкие вены в районе виска.
зверь привыкает рассчитывать точно.
город живет от броска до броска.
вспышка - и грязные снежные лапы
переступают, сломав мне хребет.
лишь бы не слышать как целится снайпер.
лишь бы не заговорить о тебе.
выверить все до предательских сотых,
необходимое взять напрокат -
и как всегда перепутать частоты,
чтобы попасть в забракованный кадр.
вечер в пустой предвесенней столице
не отличить от абстрактной мазни.
я понимаю, дешевле - напиться,
но все равно...позвони. позвони...
©