Дождь в понедельник был самым холодным.
Самым горячим был шёпот на ушко…
Ветер умеет быть вечно свободным –
Он отгоняет мой сон от подушки…
На потолке оседают портреты.
Наши слова навсегда улетели…
Скучное время – ни снов, ни секретов,
Времени много до первой метели…
Сумрака глушь, как назло, молчалива…
Нет ничего – ни обиды, ни счастья…
Это тоска, что привычно красива,
Душу мою оставляет без власти.