Мы – молчание дней, мы – последняя роль…
Люди ходят по нам, как по первой траве…
Но в ладонях моих плотно греется боль,
И молчит серебро на твоей голове…
На одежде вода полумартовских луж.
Все, что будет потом, превратится в года.
КТО-ТО выберет нас из оставшихся душ…
И мы скажем земле, как жестока она…