Я вот подумала-подумала - наверное, я ничего не смогу написать про Хабаровск. Во-первых, чукча не писатель всё-таки. Во-вторых, это надо не писать. Это надо показывать. Брать за руку и вести. В тайгу, где прямо в голубом талом снегу цветут золотые горицветы. В нанайскую или ульчскую деревню, где серьёзные толстощёкие черноглазые девочки в расшитых халатах танцуют под странную пронзительную музыку, а шаман бьёт в бубен, чтобы умилостивить душу убитого медведя. В центр реабилитации диких животных, где огромный тигр Лютый играет в прятки - выскакивает из-за куста и бросается на сетку вольера. На берег Амура у селения Тыр, где кружится голова на обрыве над семидесятиметровой глубиной. Или у селения Сикачи-Алян, где по берегу разбросаны огромные валуны, а на них будто пальцем на глине выдавлены фигурки - олень, охотник, солнце, и валуны эти старше египетских пирамид.
И легенды, легенды, легенды, которые не перескажешь. Как раньше на небе были три солнца, откуда появились комары, почему у наваги нет костей, а у бурундука на спине полоски, отчего тайга такая непроходимая.
И фотографии - они ведь ничерта не передают.
И в-третьих, конечно, не хочется в очередной раз услышать про понаехавших, которые и валили бы в свой распрекрасный город Ха и не мешали коренным жителям любить столицу строго в пределах Садового.