Душа трепещет крыльями в ожидании чего-то - поди пойми, чего именно; у неё, души, свой птичий язык, чирикает насмешливо, непонятно и склоняет голову, рассматривая меня.
От этого мне не холодно, когда все кутаются, я иду и улыбаюсь, снег нежно гладит лицо. От этого мне не хочется тратить время и силы на какие-то простые скучные вещи, вроде еды, я спохватываюсь, когда от голода начинает болеть голова. От этого хочется лёгкости, как во сне, где я снова летаю, прогуливаю, сбегаю, прячусь и смеюсь - которую ночь.
Всё не то, все не те, а меня это не злит, а только удивляет немного, я прохожу как нож сквозь масло и молчу в ответ на все вопросы, потому что всё это настолько неважно, настолько внешнее, настолько чужое и не задевающее меня...
Вещь в себе. Наверное, так сходят с ума. По-настоящему. Когда душа поёт тихо и в то же время громче, чем весь мир вместе взятый.