Скользить по воздуху. Готовить его для жизни. Дышать не через свой нос... Безупречно. Я шел и нечаянно услышал, как ветер мне пел свою песню на ухо. Он пел, он шептал. Он говорил мне, что многое, что происходит вокруг - ложь. Я ему не верил. Я не хотел ему верить. А теперь эти шумы, с которыми я очень хорошо дружу, подтвердили, что часть, из сказанного ветром, правда. Я поссорился с этими шумами. Я начал их ненавидить. Но черт возьми, они в чем-то были правы. А я так бонален. Я так прост. Этим и может оригинален. НЕТ. Я ничем не оригинален. Я обычный. Даже хуже, чем обычный. Намного хуже. Разве я таким могу держаться за лучик Солнца?... А?