свежо и тихо. внутри моего сераля
прозрачным налетом - белесая сажа лет.
мы перелюбили, мы, да, перепрезирали,
и я, наконец, начинаю тебя жалеть.

тебя, капризную, и во всяких капризах желудка
видящую противность мира всяким твоим "хочу";
тебя, не понимающую зависимости от лука -
слез, от поводка - привязанности, под лупой
рассматривающую недостатки: вот это глупо,
а то немодно; тебя, с бороной и плугом
доказывающую, что светлое будущее тебе пофиг, но по плечу;
тебя, темное настоящее считающую за данность,
но не за дар; тебя, клюющую носом сосновым очаг,
нарисованный кем-то умелым, ярко так и забавно,
словно светлое будущее, выглядывающее из-за плеча,
пока темное настоящее раздражает тебя, упрямо
порождая страхи, а ты медленно тонешь в них:
с каждым новым днем эр на один настоящий год умирает мама
в светлом будущем именно ты будешь ее хоронить;
тебя, полирующую звездулинки на погонах,
подгоняющую себя миражами: бежать! не ныть!
пять дней в неделю за завтра дерущую горло,
чтобы сегодня опять и опять просыпать по выходным.

смешно и дико, но явственно по-иному
ты однажды увидишь всех своих лет улов
и на прошлое наше станешь смотреть под новым,
под прямым, но от этого не менее острым углом.