... Вижу слова. Словно не читаю. Одни чёрные, другие белые. Они сплетаются, и не разобрать уже, где чья тень, где чьё начало. Но мне нельзя чувствовать, мне нельзя к ним прикасаться - чужое, там есть хозяин, назначение и цель. Слова. Сильные, как ложь. Такие же красивые и жестокие, как её дети. Думаешь, их можно перевоспитать. Их можно только кормить, кормить, кормить. Бесконечно долго. Пока не уснёшь больным ребёнком. "Мама, это ли жизнь?"