С почином меня...
Кинофф насмотрелась.
%)

Давит, как никогда. Больное, нездоровое чувство. Я просыпаюсь с ним, с ним засыпаю. Хожу по улицам, смотрю на мир сквозь запотевшие стекла автобусов...
Пишу о нем, рисую его...
Я вижу свою жизнь через него.
Чувство настолько красиво и сильно, что причиняет постоянную боль. Попытки отрицать его существование впускают пустоту и безысходность. Попытки списать его на самовнушение давно руки опустили...
А я просыпаюсь с ним и засыпаю.
Скучаю.
Год.
А ты все равно сидишь рядом, мое Несбывшееся. Говорят, что у каждого есть такое же.
Врут - такого нет.
Сжав зубы, но открыв рот слушала, каждое слово забирая себе. Дослушалась, а наслушаться не успела. Игра слов, казалось бы, а твердо на ногах стоит. Играючи.
Время в череде событий растворяется, а ты, мое Несбывшееся, продолжаешь фрагменты его расталкивать и честно мне в глаза смотреть, перед всем становясь. Паразитируешь умеючи.
Год!
Вчерашний день надрывно в памяти восстанавливается черно-белой картинкой, а Несбывшееся, год назад случилось которое, на столе, на фотографию похожее, расположилось. Оно свое место знает.
Оно вообще все знает по большому счету - чтобы мое незнание уравновесить.
Так и живем. И еще долго жить будем, хватаясь за все нереализованное , чего не было. То ли еще будет.
Год.
И много много Несбывшегося на очередную его годовщину.

.................
Я - столб..
Металлический такой, блестящий, глубоко в землю вкопанный и неподвижный..
А по мне ток пропускают...Получается, и шелохнуться не могу, и чувсвую, что скоро придется выкапываться...
Это и есть жизнь?
%)

Буриданов осел...
Как понимаю я тебя, бедолагу, как поболтать бы с тобой хотелось теперь, когда участь твою я едва не разделила...
Одинаковые цифры, одинаковые роли. Что выбрать оставалось, если подсказки даже косвенные отказывались намекать на свое существование?
Узнаю только тогда, когда обратной дороги не будет. Числа крайние не обнадеживают. Интуиция обманывает - и черт с ней.
А я прослезилась и сделала выбор в пользу названия.

Страсти утихли чуть.
Смотрю на небо сквозь зеленоватую материю пыльных жалюзефф. Зевать даже лень. Лень моргать и чесать себе пятки.
Лень писАть и не писАть. Лень выбрать.
Старость или непогода, а?
Пойти бы, садик своих связей от сорняков очистить, да отсутсвие совочка и перчаток - отмазка отличная, за которую лень худющая прячется.
Со страстями веселее было, веселее чем с раствором Радиолы Розовой по утрам. Интересно, если я пятку почешу, завтра сложится так, как мне хочется или так, как ему положено сложиться?

Вчера пятница-понедельник забиты неудобными сидениями перед белой простыней. Дорогу в будущее взглядом не просверлишь, однако, а ногами двигать лень.
Лет ит би зе вор, блин %)