Смысла нет.
Сейчас он ходит где-то, в единицы и нули закодированный, в черный капюшон одетый....
Щурится, смотря на слабое и доброе весеннее солнце. Ждет, когда понадобится где-нибудь. Верит, что инвариантен относительно времени и пространства. Словами странными раскидывается. Мысли глубокие думает. И ждет, когда нужен будет где-нибудь.

А на днях порезалА палец, когда брила ноги. Кричала, как ошпаренная, потому что кровь не переношу. Потом порывалась ликвидировать весь палец вместе с мерзким лоскутом кожи, постоянно кровоточащим. Вот теперь у меня фобия. К лезвию больше не притронусь. Обрасту. Стану похожей на павиана с кудрявыми ногами и прокуренным женским голосом.

Бесполезным кажется вглядываться в пурпурную глубь заката. Перестал он дарить себя. Или я принимать разучилась