Я устроился на работу и я несчастлив. Все стало размеренным, подчинилось графикам, цифрам и четкости. Все так как надо - но не мне.

Если это двухмесячная жертва восьми дням за сколько-то тысяч км от дома вдвоем - не знаю, не торговец специями,

но посчитал бы это провалом.

Если просеять это через сито полуторагодовалых отношений с нынешними конфликтами через день - наверно, это полезная терапия.

Хотя отладил ли что-нибудь Париж? Не помню.

Я много чего не помню. Отчетливо - только очень хорошее и яркое, вспышки, часто обжигающие и пугающие - но потрясающие.

Хотя их времена, как и больших приключений в целом, наверно, прошли.

..

...мать, да я сидел бы и дрочил все вечера и не только подряд, играя в кучу игр кучу где и дыша свежим воздухом с балкона,

не беспокоясь о том, Как и Когда обо мне кто-то там думает, любит или огорчается. 

Я давно сам себе не принадлежу, как собака на привязи, переходящая от хозяйки к хозяйке.

Что ж такое-то, блядь.

Работа не оставляет времени на "подумать" о чем-то левом, потустороннем, фоновом, но таки немаловажном.

Любовь заканчивается сразу за теплым порогом и исписанным ежедневником.

Я не знаю, что делать в первые настоящие выходные.

Пустые. Скучные. Мои.

Устроился на работу. Москва-гроши-пятидневка. 

Теперь можно смело обещать себе - а значит нам обоим - заграницы, бургеры за 120 и разбор надписей на иноязычном.

Появился новый айфон.

Напоминает традицию, брать последний в преддверии свежего.

Отношения более-менее стабилизированы.

Особенно на чужом фоне, пульс совсем ровный.

Не люблю, когда затягивают что-либо. Это утомляет.

Похоже на прыжки перед оврагом - вот-вот, нооо..еще нет.

Неужели все эти мысли лишь от отсутствия практической, занимающей руки деятельности?

А как тогда раньше было, за пару-тройку веков до этого? Люди с ума сходили?

Простое монотонное "что-то" да двадцать тысяч в месяц лечат на ура?

Не думаю.

Может, мы стали бы отличными друзьями.

У нас отлично выходит полемика на второсортные темы, веселые споры с ноткой себялюбия и всё такое дружное.

Ты смеешься над поддевками, добром встречаешь..обращенное к тебе, но не к твоему сердцу. Поцелуи и подобное - будто лишнее

ведь большинство времени ты просто отдыхаешь у меня на плече.

Дерьмо вонючее. Дерьмо дерьмо дерьмо, бляяядь.

Крадущие моих бывших барышень парни срывают джекпот.

Не знаю, что именно происходит, но пиздатые (во всех смыслах сразу) товарищи буквально заново рождаются,

обрастая парой десятков новых перьев и диско-шаров на всех известных и не очень местах,

привлекая внимания еще большего кол-ва самцов и просто всеобщего внимания

в новых, волосатых и грубых руках Настоящего Мужчины.

Это не пиздец и это не стыдно.

Это..странно.

Не люблю, когда предложения начинаются с "Я". Нездоровый запах от этого. И от меня, да.

Сижу сейчас в её квартире и вдыхаю время.

Кажется, что сколько-нибудь важные темы меж нами поднимаю только я. Цицерон нашего Рима доживает во мне.

А так бы молчали и молчали : всегда тихо  - всегда хорошо, но так ведь только в могиле. Уф.

Когда я смотрю на тебя в общем или в частности, то понимаю, что ты прекрасная кто бы не была - девушка, женщина или мать

и я счастлив быть с тобой, обнимаем тобой и любим тобой.

Но порой я задержу взгляд или дыхание перед очередными важными выражениями - и осознаю, что

ни разу не понимаю, что делаю с тобой рядом, зачем ною и посылаю к чертям весь остальной мир ради того, что бы

припасть к твоим рукам.