Так почему же мы крутимся целые дни, теряя отпущенное нам драгоценное время во имя перманентной сиюминутности, длящейся на протяжении всего отпущенного нам не такого уж долгого срока?
Кто виноват в том, что мы не успеваем жить? Именно жить – а не существовать в бешено несущемся потоке событий, в создании которого мы сами же и принимаем активное участие, словно глупая белка, бегущая в колесе?
Может, яркая вспышка была бы лучше, чем долгая беспробудная серость?
Или – просто взять и остановиться. Постоять на обочине, в стороне, пропуская мимо себя стремительно крушаший всех и вся на своём пути локомотив под названием «сейчас»? Найти свой собственный путь…
Увы. Когда мы это понимаем – обычно бывает слишком поздно. Жизнь прожита, и паровоз ушёл.