Жил кукольник. Творил
Своих прекрасных кукол.
Он с ними говорил,
Гулял в саду за руку...
И было невдомёк
Скучающим прохожим
Насколько одинок
Талантливый художник.
Он идеал искал
В своих произведеньях.
И уходил в астрал,
Где грезились виденья:
Блистательных богинь
Несметные плеяды,
Их глаз бездонных синь...
Там были и наяды,
С журчаньем голосов
Нежнее звуков флейты...
Своих прекрасных снов
Не помнил, хоть убей ты.
Осунувшись с лица,
Бессонными ночами
Работал без конца.
Замкнулся, одичал он.
Всё шил, и шил сердца
Своим безмолвным куклам.
На горе для творца,
По-прежнему, ни звука
Они не издавали.
Сердец горячих стуки
Услышит он едва ли...