Я не привередлив к еде, но что я действительно не люблю, так это борщ. Незнаю почему так. Мама отлично готовит борщ... может быть это самый лучший в мире борщ. Да и дело вроде не в ингридиентах.
Сейчас прогуливался по тихим улицам своего маленького районьчика (к теме сказать живу я на отшибе города... на самой его окраине) и вдруг вспомнил одну историю.
Как-то я сидел дома. Мне было где-то 9 лет. Наверное, я только пришел с какой-то прогулки. Дома никого не было. На плите стояла кастрюля, полная свежеприготовленного борща. Я разогрел его (тогда речи о микроволновки и быть не могло), налил в тарелку и только окунув ложку услышал звонок в дверь. Пришел мой папа.
- Привет пап. как дела? - не затейливо поинтерисовался я.
- Ну привет. - у него очень своеобразная манера говорить. - Соседка наша со второго этажа умерла вот.
Я не был с ней близок, не помню даже как она выглядит, но эти слова мне напомнили еще кое-что... то, что я пытался забыть все лето... я вспоминал одного мальчика, которого я знал и который буквально месяц назад разбился на велосипеде, подаренном ему на День Рождения...
я потупил свой взгляд на тарелку с борщом и с неохотой начал его есть... в то лето смерть впервые произвела на меня невероятное впечатление...

а сейчас я вспоминаю слова... как у Хемингуэя... "не спрашивай по ком звонит колокол... каждый раз он звонит по тебе"