Она никогда не смеялась громко, всё больше – глазами. Да и не часто ей было по-натоящему смешно. Она всегда улыбалась, когда была не в духе. Привычка. Она не умела любить. Точнее разучилась. Так было проще. Ей никогда не было больно. Она была счастлива….наверно. Принадлежать себе – царский подарок судьбы.
Тихо созерцая мир, она проходила босиком по сырому песку своей жизни… В небе кричали чайки, и так хотелось к ним… или хотя бы туда – в зеленоватую даль, такую соленую, остро пахнущую чем-то родным, старым и забытым. И так хотелось хоть на миг вспомнить…вспомнить себя прежнюю, понять, почему теперь ТАК часто приходится менять маски, прятать свои чувства, подавлять жалость, ненавидеть жалость К СЕБЕ. Белокурой смеющейся девочкой пролетело детство…когда можно было быть искренней. Жаль.
Она жила в вечной борьбе с собой. Боялась переступить черту разума. Как приятно осознавать было свою силу, свою власть над собственными же эмоциями. И насколько горько было понимать всю слабость и немощь этой силы. Да! Думали все: Она неуязвима, у Неё всегда в запасе есть пара ядовитых клинков, и отступали… хотя в крепости уже готовили белый флаг. И как досадно было смотреть вслед уходящим войскам.
Какая глупая, нелепая, абсурдная жизнь. Незаметно пройтись по берегу и исчезнуть. Утренний прилив прохладными руками соберёт следы и всё будет по-старому. Солёный запах , притихшее море, вечные чайки…
Пасмурный день… Холодно и темно под одеялом унылых туч. Кажется капли даже не падают - берутся из ниоткуда – так влажно. Сгорбленная фигурка медленно бредёт у самой воды. Муравьиной вязью тянутся следы, исчезая где-то в дожде… И странно, мне показалось, что не Она их оставляет, а наоборот – ноги Её послушно ступают в заготовленную кем-то судьбу, оставляя за собой нетронутую гладь. Надо успеть до прилива…

Идти - след-в-след. Писать - обводя полупрозрачные тайные знаки. Говорить – по бумажке. Жить – по шаблону……