Я оказалась не такой, как мой герой. Или героиня. Сначала необходимо определиться, чью роль я играла- влюбленного романтика или просто девочки с разными ликами. Эта многогранность немножко пугает, этот образ затягивает. Я ставлю кавычки и стираю свои слова, присваивая их чужим. Немое чувство страха подавляется истомным криком. Именно в Его иссиня- черных глазах хранилась сила, которая так Ей нравилась. Он был героем моей еще не написанной книги. Он любил шоколад,Земфиру, чай с фруктами и Ее запах, который чувствовал за сотни километров. Он был уверен в Ее красоте и не боялся разочароваться при встрече. Впрочем, Он даже ни разу не слышал Ее голос. А она так и никогда не узнала правду. Но это была любовь. Одна на миллион. Интересно, можно ли похоронить героя, которого даже нет на бумаге? Ах да, он стал гораздо большим, нежели литературным персонажем.
А Я? Я расстроена отсутствием красивого платья, туфель на шпильке и белоснежного клатча. Черт возьми, а как же выпускной? Это меланхоличное настроение передается лишь моей настольной лампе, пытающейся погосить огонек своей жизни. У нее это отлично получается. А мое лицо принимает выражение томления и печали. Меньше двух недель- сейчас это самое главное, то, на чем нужно сконцентрироваться. Я столько всего успела и так мало сделала...