Все о чем я сейчас могла бы, кажется, рассказать - это синяя гладь воды. Превращаясь в шелк, литая маслом, она ленивой и грациозной женщиной поглаживает ребра каменного берега Невы. А я смотрю на них с высоты своего тротуара, опираясь локтями о руль велосипеда. Они идеальны вдвоем, вместе.
А у меня и печенье, и то засохшее...)

Сны в последнее время - трэш. В который раз печалюсь, что не умею хоррор, ибо в них присутствуют все необходимые элементы - кровь по сияющим белизной стенкам ванны, странные насекомые, которых невозможно уничтожить, поймать и, да что уж там, разглядеть в темноте, на полу коридора, люди, выплевывающие острые металлические предметы, и странные силуэты в... нет, не развевающихся одеждах... оказывается, есть куда более страшная штука, ребята: тяжелые засаленные шинели, рваные в некоторых местах и, как бы это сказать... истлевшие.

Я не умею больше букв, но пассивно потребляю их извне. Например, ЖЖ Мартынчик - это непрерывный источник счастья.