...

И делать ничего не хочется, и не делать ничего не можется. Я хандрю поэтапно. Состояние из "кустистое облако боли на периферии сознания" перешло во вполне ощутимые и осознаваемые претензии к жизни. Раздражение, обида, страх и нате вам - простуда, банальная и неприятная.

Стоит закрыть глаза одно рукой и с придыханием и угрожающе начать завывать на несколько голосов "виииижу, я виииижу".

Я вижу бежевый песок, склоняющиеся на ветру пальмы и море. Чистое еще, молодое море, не знающее наглых, толстопузых барж, их мазутных вонючих прикосновений липкими, горячими и жадными винтами-лапами. Море накрывает пальцами-узорными плавниками песок, лижет землю с упоением, щурится, расходится круглыми потоками. Люди идут по берегу, на их головах плетеные корзины с фруктами, их кожа блестит, как мед в лучах горячего света, их взгляды ленивы и величественны, кареглазы...
Солнце и золото в твоих руках. Небо и Бог в твоих руках. Судьбы мира в твоих руках, правитель.