Мои вечера не могут быть наполнены смыслом.
Милые знакомые путают эпиляцию и апелляцию.
Робко стучится в окно счастье. Тук-тук.
Счастье безденежное, безнадежное, счастье, что живет распаривающей маской с кокосовым кремом.
Лето упивается тертым миндалем, мурлыкает липким спинам.
Слизывает карамель с лучшей в мире руки, кипит свежим ветром.
Брызгает запахом дождя, мечтает о пробежках по утрам.
А ещё лето гордится неумелыми кадрами. И не пьет по вечерам тривиальное пиво. Его не подвозят на мопеде с доставкой на дом к подъезду. Оно дружит с счастьем.
So real…
So real…
У меня сейчас кипит бой с «скиптроносцем», «меднодоспешным», «богоподобным» Гомером. Жаль, не Симпсоном. Перевод Жуковского.
И у меня на тачанке сознания метры непрочитанных строк модных авторов, неспетых песен культовых групп, неизвестных идолов. Но нет желания читать последнего Брауна или восхищаться Заиром. Дайте талант, дайте язык и форму.. А лучше, знаете что? Лучше нарисуйте мне барашка. Ну, пожалуйста.. И угостите зефиринкой. Мокрой. С дождем.