Блин, где мои 17 лет?
Хожу в колледж, набираюсь ума. К тридцатнику уж пора и ума набраться и дегри получить и вообще на ноги встать, с колен подняться.
Но я не об этом. Я о тех мальчиках 20-летних, которые в классе со мной сидят. Я впервые стала заглядываться на молоденьких жеребцов. Лица детские, даже наивные, а тела... Высокие, статные, накаченные, от них все еще материнским молоком пахнет. Да уж... Я вместо того, чтобы лекции слушать их разглядываю, сидя на последней парте. И впервые в жизни не хочется взрослеть, не по юношески, а по взрослому, мудрости так сказать набираться не хочется порой. А я свою молодость на "стариков" сгубила.

Главные определяющие события в жизни происходят именно этом промежутке от 20 до 30. Потом начинаются повторения. В. Токарева

а вообще я стала все больше замечать, что хочу как можно быстрее выучиться. и это на данный момент является моей целью. правда цель начинает превращаться в своего рода obsession, когда все силы сфокусированы в одном направлении и я как-будто заезженная пластинка начинаю повторять саму себя.  нет,  мне надо срочно что-то изменить. себя, свое отношение? навряд ли у меня это получится. 

Хожу на летние классы. На литературу. Препод молодой парень 30-35 лет. Интересный, ответственный такой весь. Читаем короткие рассказы. Апдейк, Хемингуэй, Стайнбек, Чивер и других. Мне даже кое-что понравилось.  Но закралось у меня чувство, что Чехов, Гоголь, Зощенко, Довлатов в конце концов мне ближе. Хотя нет, Хемингуэя я люблю. Хочу правда прочитать Rabbit, Run Апдейка.

Таких городов по России сотни тысяч наверное. Поколения людей живут и умирают в неустроенности , безнадеге и серости. В таком городе родилась я. И хоть меня там нет, а он во мне и часть моей души тоже там.

ГОРОД

Ты твердишь: "Я уеду в другую страну, за другие моря.
После этой дыры что угодно покажется раем.
Как ни бьюсь, здесь я вечно судьбой обираем.
Похоронено сердце мое в этом месте пустом.
Сколько можно глушить свой рассудок, откладывать жизнь на
потом!
Здесь куда ни посмотришь – видишь мертвые вещи,
чувств развалины, тлеющих дней головешки.
Сколько сил тут потрачено, пущено по ветру зря".
Не видать тебе новых земель – это бредни и ложь.
За тобой этот город повсюду последует в шлепанцах старых.
И состаришься ты в этих тусклых кварталах,
в этих стенах пожухших виски побелеют твои.
Город вечно пребудет с тобой, как судьбу ни крои.
Нет отсюда железной дороги, не плывут пароходы отсюда.
Протрубив свою жизнь в этом мертвом углу,
не надейся на чудо:
уходя из него, на земле никуда не уйдешь.

перевод Г.Шмакова под редакцией И.Бродского

Marilyn Monroe & Arthur Miller, NYC 1957