Friday, April 11, 2008 00:08

Наступает вечер. Крыши домов залиты солнечным светом, тёплым, мягким, разливающимся над городом как карамель, покрывающая всё большее и большее пространство. Из окна 13-ого этажа весь город как на ладони. Москва.Смотрю вдаль сквозь провода, стены, лица, дороги и мне кажется, будто я вижу тебя. Сидишь в такой же коробочке, смотришь… Под окнами пробегают люди, слышно дыхание города. Тебя здесь нет, потому что ты ходишь по другим улицам, разговариваешь с теми, кого я никогда не знала и не видела, отражаешься в других витринах, плаваешь на теплоходике по другой реке.Всё же, как хорошо, что есть ты! Иначе мне было бы не о ком думать, некого ждать. Я бы смотрела вдаль и ничего не видела. А так я вижу тебя. Могу тебя вообразить, придумать. Будь ты со мною рядом, я бы провела пальцами по контурам твоего лица, чтобы запомнить каждую чёрточку, каждый штрих, форму, изгиб. Пальцы ведь долго помнят. Ты можешь исчезнуть. А я всё равно скажу спасибо. За фантазию. Ты дал мне возможность чувствовать. И с каждым днём я чувствую сильнее. Тебя.

Самое забавное, что чем больше я пишу, чем больше я думаю, тем сильнее я забываюсь в своих мечтах и страданиях, тем меньше мне нужен сам человек. И мне уже, кажется, виден финал. Так печально, что он будет обычным. Ещё одна страница перевернётся. Всё окажется как в предыдущие разы. Проскакивает мысль – а вдруг нет? Вдруг всё будет иначе? Но я опять пишу сценарий. И он сбудется. Каждый сыграет свою роль и уйдёт. Судьба здесь ни при чём. Совсем ни при чём. Ты слишком хорош для меня.

Я готова тебя ждать. Но скажи мне – сколько? И скажи, что это будет не напрасно.