Они все были стихами..глупыми, грустными...А он проза. Глупая, грустная. Но проза...а я всегда думала наоборот..что когда все-все-все, то это проза, а когда только он один, тогда стихи...Я могу писать о том, что нет сил. Я могу писать о том, что устала. И еще о чем-то..постороннем. Но не о нем. О нем только проза.
....????????.......