Мужчины редко плачут. Эта истина
Срослась со мной за мой недолгий век.
Но всё ж мне в память врезалось неистово,
Как плакал незнакомый человек.

Мужчины редко плачут - больше хмурятся,
Но этот был как будто сам не свой.
Потерянно бродил по серым улицам
С опущенной седою головой.

Мужчины редко плачут – верно сказано:
Видать терпенья больше Бог им дал,
Но стоя под чернеющими вязами,
Я видела, как горько он рыдал.

Быть может, пьян старик? Какая разница!
Не слёзы это – боль из глаз лилась.
Но от каких потерь иль неурядицы
Душа его вот так надорвалась?

И всё что здесь, сейчас - уже не значило,
Зачем - то кепку комкала рука,
Он шёл, не слыша, как вокруг судачили
Про старого смешного дурака.

Чужой бедой дороженька застелена -
Вела она не вверх, а под откос.
Он шёл по ней – поникший и потерянный,
Не пряча глаз, не утирая слёз.

Мужчины плачут редко и от радости.
Но что же мне погрезилось тогда?
Мне виделась в его возникшей слабости
Мужская настоящая беда.


Юлия Вихарева

Аэропорт. Стою у турникета.
Маячат пассажиры взад-вперед.
И аромат шикарного букета...
Но вот посадка. Прибыл самолет.

Твой силуэт завижу издалёка.
Забьется сердце радостно в груди.
Разлукой мы истерзаны жестоко.
Теперь все беды будут позади.

На грани обморока я от счастья.
В глазах темнеет, бьется пульс в висках.
Ты здесь! И позади теперь ненастья.
Сверкнут слезинки на моих глазах.

Как в фильмах мы бежим с тобой друг к другу.
Сгребёшь в охапку. Я уткнусь в плечо.
И будешь ты кружить меня по кругу,
Целуя в губы страстно, горячо.

Не отпущу тебя, прижму я к сердцу.
И буду взглядом долго говорить,
Что друг от друга никуда не деться.
Нам Господом завещано любить.


Галина Черязова

Дымчатой косынкой сумерки висят,
Кутая тропинку и вишнёвый сад.
Ночи – для раздумий, дни – для маеты.
В это полнолунье я пишу мечты.

За туманной гладью стылого окна
Расправляет пряди юная весна
Сердце - как полымя, жизнь – как в пылком сне,
И одно лишь имя видится в стекле.

От снегов и солнца, от ударов бурь
Спрятала в оконце блеск любви лазурь.
Серебрится брошью на ольхе звезда,
Клён обнялся в роще с ивой у пруда.

А напротив дома - белая сирень,
А в груди - истома, плачет, как свирель.
Не прочесть полыни, не узнать дождю.
Спрятанное имя той, кого люблю.

Нелюдим и кряжист мрак на мостовой.
Навалилась тяжесть вязкой дремотой.
К милой сон украдкой выскользнул в тиши,
Утащив тетрадку записей души.

Каждый листик ими страстно испещрён,
Повторяя имя той, в кого влюблён.
И она, читая строки о себе,
Открывает тайну, скрытую в стекле.

По тропинке той же, кутаясь в вуаль,
Покидая ложе, ночь уходит вдаль.
Солнечные кони вышли на восток,
Лег на подоконник радужный листок.

Зори – для сиянья, утро – для вестей.
Утащил признанье в песню соловей.
Имя несказанной он воспел с берёз
Трелью неустанной над равниной рос

Поднялись, чтоб слиться, свой оставив клён,
Две безмолвных птицы спрятанных имён.
Крылья – для дерзаний, жизнь - для высоты,
Этим утром ранним я пишу мечты.


Юрий Ишков

Ждала я долго этой встречи,
Но был известен мне её итог,
Распался мир на сотни, До и, После,
Ты был так близок, но, увы, далёк.

Казалось всё, настало счастье,
Ещё немного, ещё чуть - чуть!
Ты будешь рядом, и уйдут ненастья,
Но всё исчезло, словно звук.

И в белом облаке, твой образ тает,
Твои затихли уж давно шаги,
И сердца ритм вдруг замирает,
От боли , грусти и тоски.

Луч солнца, как твоя улыбка,
Меня коснётся вновь и вновь,
Быть может, встреча наша лишь ошибка,
А дождик плачет, ведь была любовь.


Татьяна Антипова 2

Юный клён шумел и бурно ссорился
У калитки с ветром до утра.
То горит огнём, то никнет горестно
За окном осенняя пора.

Брезжит свет. Поодаль плачет ивушка.
Как всегда, горючею слезой.
Каждая нелёгкая судьбинушка
Ей подобна согбенной стезёй.

Всем она отмерена и роздана.
Небо ставит лунную печать
Платиновым оттиском под звёздами,
Вязь которых нам не прочитать.

Любы мне притихшие окрестности,
Высь берёз и заросли ракит...
Ни страстей, ни боли жгучей ревности,
Без укоров, стонов и обид.

Всё уходит в праведное прошлое,
Кроме мест, где реют журавли,
Где заря над безмятежной рощею
Заплетает локоны свои.

И в её алеющем свечении
Вижу я пылающий узор
Чувств твоих и чьё-то отражение
В бирюзовом зеркале озёр.

Юный клён теперь с лучами ссорится,
Листьями задиристо шурша,
А в груди моей, как прежде, молится
О тебе влюбленная душа.


Юрий Ишков