Иные воспоминания затвердевают в памяти, и с места их уже не сдвинуть. А лишь рядить, как кукол, в цветные одёжки, прикрывая страшное и больное - чистеньким и красивым.
Оно мало или велико, обвисает, не налазит, спадает. И каменные чучела, как ледяные скульптуры, снова холодят нутро.
И нет такой группы крови, чтобы отогреть их ткани. Можно лишь расколоть на ледяную крошку и хранить в ней пакеты с просроченной любовью.

Самые главные вещи мы всегда упускаем из виду. Именно они потом вкручивают шурупы в наши головы, и ноют там, ноют…
Как ты складывал губы, когда дул в ложку с горячим супом? Как смотрел на меня, когда подносил эту ложку к моему рту? Сейчас, в сотнях километров отсюда, в десятках постелей от меня, ты скармливаешь наше время кому-то другому.
А я даже не могу этого представить.
Как ты закрывал дверные замки, уходя? Сперва верхний, потом нижний (господи, зачем мне это знать!), сперва нижний, потом верхний?

Достать лоскутное одеяло истлевших иллюзий, завернуть в него окаменевшие чучела воспоминаний и снести на пустырь. Найти в себе силы не смотреть, не видеть, как что-то ещё шевелится в свёртке, как манит, притворяясь живым и тёплым.
Бежать, бежать без оглядки…
Бежать и чувствовать, как внутри лопаются во льду просроченные пакеты, и их содержимое тут же застывает, затвердевает, каменеет, чтобы в памяти его уже не сдвинуть.

Автор:	pristalnaya