Как хлеб, который свежеиспечён,
Стихи рождаются...
Я тороплюсь, наверно,
Горячий свет, что некогда вручён -
Кому то передать всенепременно...

Пока я жив и факел не угас -
Я отыщу взыскующие руки.
А там, потом, под трубный божий глас
Скажу Судье, что я писал от скуки...

Пусть похохочет...