Прости меня, если ты есть, то-что-не-хочет-чтобы-мы-врали-были-плохими-грешили-убивали... Вру и прикидываюсь.
Когда касается лично меня, а точней - самого тонкого, нежного, доверчивого, пушистого во мне (да, осталось такое, еще как осталось) - не получается сохранять фирменный оптимистический похуизм.
Все-таки жаль. Все-таки плачу. Почему так? Могло ведь быть по-другому.
Растаскивает, отрывает, обида, непонимание, беспомощность.
Снова под дождь, на охоту за забвением. Я не виновата. Или виновата?
***
Насколько все-таки лучше плакать просто от боли, чем от такой смутной печали и тревоги...