Метет метель, уже влажна,
сугробы мягкие лепя,
по небу ветками скребя....
Уже февраль идет, а я
весну встречаю без тебя,
не друг тебе и не жена.
Вдали... а говорил: нужна!
Ничья... а говорил: моя!
Метель, метель,
снегов моря...
Хочу, чтоб сон меня скосил,
скосил и память погасил,
чтоб онемело тело, чтоб
сковал мороз хрустальный гроб,
чтоб дни и ночи - семь недель
мела, мела, мела метель,
чтобы слепящим синим днем
очнулась я в гробу моем
от губ твоих, от рук твоих,
от глаз отчаянных твоих...
Но проще наше бытие -
нет мертвых снов, хрустальных льдин,
я в рюмку лью валокордин
и пью во здравие твое.
Я сердцу говорю: ну, что ж,
терпи, авось переживешь...
не в первый раз.... не в первый год...
Метель метет,
метет,
метет....