На самом деле, я очень-очень счастлива.
Только почему-то люди полузнакомые спрашивают: "Что случилось? Улыбнись, человек. Удачи тебе."
Очень устала, непозволительно много сплю. Так и всё самое интересное проспать можно.)
А зима всё-таки наступила. Хожу в этом белом мире и не могу поверить, что всё. Завтра снег не растает. И послезавтра. Даже через неделю не растает. Мёрзнут уши и трескаются губы, не люблю зиму.
Хочется читать что-нибудь хорошее и любимое. Андреева, Ремарка, Бродского... А надо читать зарубежку по программе. Ненавижу чёртов французский реализм с его флоберами и мопассанами. Французы прекрасные поэты - раз. И отличные новаторы - два. Длинные романчики о любви, ах, как это плоско. Хотя, Мопассан ещё куда ни шло, ладно. Но Флобер даже хуже немецких сентименталистов и всей женской лирики в мире.
Хочется учить наконец японский, а приходится нелюбимый английский. Может здесь кто-нибудь сможет убедить меня в красоте этого языка? Чуть спасает Уайлд в оригинале, но не до конца.
Ем мандарины. Вся комната пахнет мандаринами, волосы пахнут мандаринами, даже кактус мой пахнет мандаринами. Апельсины вот закончились.
Хочется не то утончённого декаданса, сигарет в мундштуке, томных взглядов из-под густо накрашенных ресниц, и миниатюрного томика Бодлера в сумке - статичности, не то движения, пути, автостопа, фенечек от далёких людей, и смеха на ветру. Только холодно ведь. 
Хочется Домой. Да только кому я там, по большому счёту, нужен...