Скоро 1 октября. Это мой любимый день за весь год. Это время, когда осень вступает в свои права, а дожди умывают землю от летней пыли, вздымающейся под копытами лошадей. Будет дождь из осенних листьев. Цвета изысканного белого или красного вина. Я замечтался. Сижу на работе, а мечтаю ходить по осеннему лесу. Уже почти слышу шорох деревьев при малейшем ветерке, чувствую их касание и шуршание под ногами. Да, романтизм - это моя великая слабость и искушение.
Это просто Осень. Просто она пришла, как долго её пришлось ждать. И дни казались долгими и сухими. А потом - словно гром среди ясного неба - жёлтые листья на деревьях. В городе и не заметишь. Все несёмся куда-то, торопимся. Забываем друзей, семью, отмазываясь тысячу раз проклятой фразой "зарабатываю деньги". Для чего вы их зарабатываете? Я - чтобы жить, а моя мать - чтобы умереть спокойно. Большая разница - возраст. Раньше она бегала по лужам на высоких шпильках модных туфелек, купленных за 85 рублей, такие большие деньги в те времена, когда зарплата моей матери составляла каких-то 45 рублей 85 копеек. И как недавно, достав свои старые джинсы, мама гордо протянула их мне и сказала: "Я купила их за 120 рублей, это импортные!" И в её глазах ожила молодость. Времена общежития. Не такого, как сейчас. Моё маёвское общежитие - это свинарник, где собираются студенты, чтобы отметить провал или сдачу сессии, зачёта - не важно.
Тогда и люди были другие. Проще, чище, смелее, чем сейчас. Тогда и слова значили другое и русский не делился на матерный и нормативный. Всё было так, как должно быть. А как должно быть придумывали партии. Моя мама - комсомолка. И я ею горжусь. Она вошла в эту партию достойно, она мечтала и добилась, она вышла из неё не менее достойно, когда припекло.
Я смотрю на старые её фотографии и понимаю, что то поколение умирает. Уже никогда не будет девочек на скромных, но красивых каблучках, в юбочках по колено и нелепых блузок, расшитых красивой тесьмой. Уже никогда молодёжь не соберётся, чтобы пойти на сенокос и там вдоволь набегаться, напиться молока, поеть хлеб, выпеченный в печи матерей или бабушек, уже само по себе слово "сеновал" - вызывает смех у нашего поколения. А ведь это романтично. Кто помнит как пахнет солома, недавно скошенная и сбитая в стога? Сколько раз за этот год вы видели рожь в поле?
Осень. Ведь просто пришла осень. А это - воспоминания. А вместе с ними счастье.
Нельзя забывать прошлого, ведь тогда мы повторим всё вновь, без разбора - война или мир.