По странному стечению обстоятельств это произведение я закончил читать именно сегодня, 31 августа, в день завершения лета. Чтоже тут странного спросите вы? А суть в том, что в книге повествуется про жизнь маленького городка и её жителей, преимущественно мальчишек 12 лет в период летних каникул, с 1 июл\ня по 31 августа. С первых строк книга мне не очень то понравилась, и я было уже хотел оставить её недочитанной, когда некоторое чутьё подсказало мне - это просто шедевр. Безусловно это не тот Брэдбери, который восхитительно пишет фантастическую прозу, о произведении "451 градус по Фаренгейту" я уже писал. "Вино из одуванчиков" написано совершенно другим языком, слогом. Если бы я уже не был знаком с творениями данного автора я бы сёл что он какой-то поэт и пишет исключительно всё в стихах. Впрочем вы наверное подумали, что это книга для детей или подростков, вовсе нет, в этой книге наверное больше смысла чем в какой либо другой, если брать западных писателей, конечно же "Над пропастью во ржи" и рядом не стояли. Если уж и считать за классику какое то произведение из вышеперечисленных - то точно - "Вино из одуванчиков". Данная книга помогла мне вспомнить свои детские годы, как я ко многим вещам беззаботно относился, наивно не замечая серой и чёрной изнанки жизни. Мальчишки в книге очень живо прописаны, они много шутят, они наблюдательны. Книгу легко можно растащить на цитаты, которые действительно гениальны, но я не буду этого делать за малым исключением, дабы не лишать вас удовольствия от прочтения этого произведения. Большинству из вас это обязательно понравится, очень добрая и романтичная книга.

- Июньские зори, июльские полдни, августовские вечера — все прошло, кончилось, ушло навсегда и осталось только в памяти. Теперь впереди долгая осень, белая зима, прохладная зеленеющая весна, и за это время нужно обдумать минувшее лето и подвести итог. А если он что-нибудь забудет — что ж, в погребе стоит вино из одуванчиков, на каждой бутылке выведено число, и в них — все дни лета, все до единого. Можно почаще спускаться в погреб и глядеть прямо на солнце, пока не заболят глаза, а тогда он их закроет и всмотрится в жгучие пятна, мимолетные шрамы от виденного, которые все еще будут плясать внутри теплых век, и станет расставлять по местам каждое отражение и каждый огонек, пока не вспомнит все, до конца…