Книги, сумки, пустые бутылки, журналы, пакеты,
Море трепетных лиц, приглядишься: в глазах пустота,
Кто-то всё уплетает втихую конфеты,
Ну а с неба всё так же небрежно льётся вода.

Рыжий свет фонаря на весенней мокрой дороге,
Словно рыжий котяра, не нашедший родного крыльца,
Так же мечется, бьётся в озябшей тревоге,
Но никто никогда на него не опустит лица.

Что ж поделать, осталось совсем-совсем мало:
Может, сто километров, а может быть, двести,
Я бреду по ночному бульвару походкой усталой
И мурлычу под нос надоевшую за день мне песню.

Ну а дождь всё стучит по листве неуклюже,
И уже как-то так всё равно (может зря?):
Что фонарь - отраженье в тускнеющей луже,
То ли лужа - отсвет опустившего глаз фонаря.
____________
Весна, 2004 г.