Я памятник. Себе. Из рифм и точек.
Из обнаженной строчками души,
Из ожерельев слов и букв цепочек,
Из мук рождения стихов в ночной тиши.....
****
Нет в стихах моих частых - ни сути, ни смысла.
Только пули из слов, не имеющих цели.
Оттого безисходность печально повисла,
В моих грустных глазах, и измученном теле.
Нету в них ни надежды, да и истины тоже.
Все закончилось. Нету. Хоть и было... нескрою.
Лишь ползут вечерами мурашки по коже.
И темнеет в глазах от тоски за тобою....